La speranza

Tranquilli. Non è la peste bubbonica: è molto peggio.
La peste non aveva alle spalle tutto questo impianto
di propagazione mediatica, questa capacità di formare
e deformare la nostra struttura psichica. La peste era
nel mondo, non era il mondo. Questo coronavirus si
sta letteralmente mangiando il mondo, come Pac-Man,
un videogioco senza tregua, che non si ferma più.
L'idea stessa di orgia è già un reperto psichico, saremo
monadi, solo monadi, e il nostro dio sarà Onan.
Alienazione pura, purificata da tutto, anche dalla lotta
di classe. Miss Bubbonica al cospetto del Coronavirus
è quasi rassicurante, con le sue enormi pulci infette.
La pulce è gigantesca al confronto e fa meno paura.
Ridateci le pulci. Oddio. Quando sono giù di corda
vedo tutto bianco, un bianco accecante che mi rende
ebete. Che cosa non darei per un caro e vecchio bubbone!
Dio. Eppure il bianco è anche speranza, il bianco
degli ospedali, dei camici, dei corridoi, il bianco che
non si arrende al nero della morte che avanza. E ogni
tanto passa un chirurgo di verde vestito, a ricordarci
il colore d'origine della speranza. E se la speranza
morirà per ultima, non ci sarà nessuno a tenerle la mano,
e noi non dobbiamo permettere che questo accada.
Noi le siamo debitori. Ricordate quel giorno, quel giorno
in cui alzarsi dal letto era come spostare un macigno?
Poi una voce: è pronta la colazione, amore. E alzarsi fu
lieve come un sogno. Quella voce era la speranza.
Le dobbiamo i nostri sogni e le nostre colazioni. Lottiamo.