UNA FICATA

Essere me stesso è davvero una ficata.
Tre lumache rosse e poi forse un diluvio.
Nel cervello. Poltiglia arcobaleno, ferite
di materia grigia, materia e memoria, e
questo languido strazio del mio seme.
E la tua bocca sazia di me, e di noi tre.

Essere me stesso è davvero una ficata.
Nasco e rinasco, ogni mattina baratto
una resurrezione con una colazione e
mi fascio di eternità lieve, sospiro di
morte sul baratro dei miei gesti vergini.
Cammino sui miei rubinetti che perdono.

Sulla mia lapide farò incidere una ignota
sinfonia, sulla mia lapide faranno sesso,
sesso folto, sesso sporco, sesso lucente,
faranno sesso i daini, le lucertole, le coppie.
E avrò gli occhi fuori dalle orbite per la
gioia, e avrò le mascelle dorate di polvere.

Essere me stesso è davvero una ficata.
Non posso fare un passo che è già danza.
Non posso gridare, perché ho labbra che
sono ricettacolo di labbra, non posso e
non devo morire, perché il cielo lecca le
mie unghie, e l'estate attende le mie mani.

Una ficata, nient'altro che una ficata.