ETHEL HA DIMENTICATO GLI STIVALETTI

Ethel ha dimenticato gli stivaletti a casa mia.
Sono stivaletti sexy, col tacco a spillo e i lacci
rossi, rossi come il fuoco. Ogni tanto apro
l'anta dell'armadio e li guardo, non mi sono
ancora spinto ad accarezzarli, e non è più follia
il pensiero osceno di leccarli, di ficcarmeli
in gola, fino a vomitare l'assenza di Ethel, dei
suoi sorrisi, delle sue mani sul mio corpo, mani
che possono placarmi ed eccitarmi, sulla mia
testa sono un balsamo quando ho l'emicrania,
e sul mio cazzo sono un viagra a cinque dita.
Ethel, monella. Ethel, rifugio. Ristoro. Calore.
Paradosso e paradiso. Inferno, Ethel. Così vicina
da essere un vapore equatoriale sul tappeto.
Così lontana da strapparmi le parole dalle viscere.
Nel gelo di una quarantina di chilometri e di
una quarantena di ore infinite...due caselli di
distanza, non molto carburante da consumare,
i limiti di velocità da rispettare, i vigili invisibili,
un mondo pieno di multe e di mascherine,
di abbracci spezzati...Ethel, quando? Quando
tornerai a fare rivivere questi stivaletti con i lacci
rossi che riposano nel mio armadio? Mi manca
tutto di me, la tua schiena, mi manca ogni neo
e ogni lentiggine, anche quella voglia che hai
sulla coscia, e anche la voglia che hai nella bocca.
Ti arrabbi se ti dico che mi mancano i tuoi
pompini? E diciamola tutta: io sono un uomo
felice. Pensa: certe donne non leccano le palle.
Ethel. Ci pensi? Come è possibile? Ethel.