DIRE ADDIO

Mi sveglio da sogni infuocati, ho bisogno di cubetti di ghiaccio
sulla fronte. Ho appena ucciso una zanzara enorme, per scovarla
ho illuminato la casa a giorno, e la sua ombra malefica la rendeva
ancora più gigantesca. Non ho mai odiato tanto un'ombra.

Mi dico addio. Dico addio a tutto. Un esercizio quotidiano.
Per abituarmi alla dissolvenza definitiva.

Ogni giorno dico addio allo specchio, al dentifricio,
al latte con i biscotti, al letto disfatto, al mio volto,
ai volti amati e perduti, dico addio alle cravatte, ai
polsi, al sangue, alla marmellata, al burro, agli occhi.

All'amore. Dico addio all'amore. Per abituarmi alla
solitudine incarnita e gelida dico addio all'amore.
Alla passione che scava nella carne solchi di vertigine.
Dico addio alla mia testa, per quando confonderò
il mio nome con la Via Lattea e i satelliti impazziti.

Ho appena ucciso una zanzara enorme e sono felice.
Sono felice di ritrovare tutto ciò a cui ho detto addio.
Per gioco. Per astuzia d'abbandono. Per paura.
Dire addio per ritrovarsi sperduti nell'universo

di un solo respiro.