E POI UNO DEVE...

E poi uno deve pulire casa, lottare contro la polvere,

che è come lottare contro il proprio destino terreno.

Passare l'aspirapolvere, atto illusorio, lavare i piatti

e le posate, scuotere il tappeto sulla testa dei passanti,

liberarsi delle briciole, uccidere i limoni ammuffiti,

sterminare le prime formiche, i più fortunati devono

anche lucidare l'argenteria, fare splendere i vetri che

masticano l'azzurro del cielo con mandibole trasparenti,

dare lo straccio anche se ti senti uno straccio, stanco

e spossato dalla vita con le sue liturgie infernali.

E poi uno deve farsi anche la doccia, lavarsi le ascelle

e il culo, sturare le orecchie dal cerume zafferano.

E quindi vestirsi perché la società non tollera la visione

dei genitali nel traffico della città. E tutto questo per

che cosa? Per arrivare dove? Per giacere alla fine in

un paradiso claustrofobico, senza più l'assillo del respiro,

finalmente sereni, in attesa di vermi o vampate di

fuoco crematorio, magari in una giornata polverosa,

finire i propri giorni e iniziare il bisticcio eterno.

Con le unghie fredde e viola, le lacrime degli altri,

gli applausi terminali, e il volto di Dio perduto nelle

assolate assenze dei deserti, in attesa che qualcuno

erediti la nostra polvere, la nostra argenteria opaca,

le nostre posate tremanti nei cassetti, i libri, e quei

piselli surgelati che non abbiamo mai amato veramente,

mentre i nostri occhi affondano nelle tenebre.