LO SCARAFAGGIO

52 anni di vita. Notte fonda. Vescica piena.

Accendo la luce del bagno. Lui è nero, è uno

scarafaggio, avverte un pericolo, sfreccia

sotto la lavatrice, ha paura di essere schiacciato,

ha paura della morte, tanto quanto me.

E'umano, un Samsa in miniatura. Forse dovrei

avere pietà. Ma non è così. Inizia la lotta.

Sposto la lavatrice, scappa verso i sanitari,

prendo una scarpa che avevo lasciato in bagno

e gliela scaravento contro: mancato!

Torna sotto la lavatrice di corsa, ha paura,

paura della morte. Sposto ancora la lavatrice,

cade lo shampoo per terra, faccio casino.

Ethel si sveglia. "Ma che succede?"

Sposto la lavatrice ancora di più, di lato.

Eccolo! Ora non si muove. Forse spera che

l'immobilità lo protegga questa volta,

o forse è paralizzato dal terrore, lui così

piccolo, così nero, così assoluto. E io così

vivo e così implacabile. Prendo un'altra arma,

l'asciugamano che uso per il culo.

Sente lo spostamento d'aria, si muove di scatto!

Inciampo, ma riesco a stordirlo! Finisco

contro la porta scorrevole del bagno che

esce dai cardini, ora o mai più: assesto il

colpo finale. La morte è arrivata!

Un asciugamano da culo lo ha ucciso.

Faremo tutti la stessa fine, siamo tutti dei piccoli

Gregor Samsa, destinati all'estinzione.

Gli scarafaggi ci saranno ancora quando

l'umanità sarà solo un ricordo su questa Terra.

"Ethel, vieni ad aprirmi, sono rimasto

bloccato nel cesso!". Prendo la carta igienica,

butto lo scarafaggio nel water e piscio

finalmente.  Ethel mi guarda assonnata.

Sono il suo eroe, l'eroe dei due mondi:

il mondo umano e quello degli scarafaggi.

Due mondi così simili.