MARLOWE

Dopo avere visto un film su Marlowe con Mitchum

e avere sentito frasi come "era una femmina meravigliosa,

passionale e perversa", uno come minimo si accende

una sigaretta e si versa del bourbon, anche se si trova

lontano da Los Angeles, magari a Milano, e l'ombra

di Chandler scivola sul tappeto come un fantasma

ferito.  Non essere Robert Mitchum a volte fa male.

Molto male. Ma bisogna giocare con le carte che si

hanno, e un poker d'assi è sempre dietro l'angolo per

chi sa osare ancora con la vita e l'immaginazione.

La vita è un bluff ben riuscito, anche se alla fine tutti

vanno a vedere e il banco vince sempre: e l'asso

diventa un'asse di legno, e un'altra e un'altra ancora

e ancora fino a chiuderti dentro un buio capovolto.

Per sempre, quel sempre che basta a toglierti di mezzo,

a farti ingoiare tutti i cieli e tutte le primavere.

Però è bello che al mondo ci sia stato Robert Mitchum,

è estremamente bello, e che ci sia stato il cinema

ad accarezzare quel suo modo di camminare così

lieve e così schietto, senza ambiguità, così caldo

come un'estate torrida, così sensuale come un ultimo

sguardo lanciato alle cosce di una femmina fatale.

E allora tutti siamo Marlowe, ognuno di noi, anche

i bambini che giocano a fare i duri, anche le bambine

che ti dicono "giochiamo all'avventura". E uno sparo

nella notte ci ricorda la polvere, le stelle, l'oblio.