giovedì 30 novembre 2017
A CENA CON SGARBI - IL FATTO QUOTIDIANO
https://www.ilfattoquotidiano.it/2017/11/30/quella-sera-che-mi-ritrovai-a-cena-con-vittorio-sgarbi-e-non-mangiai/4008995/
REQUIEM
Grazie all'instancabile curiosità di Nicola Gelo sono venuto a conoscenza di questo cortometraggio di Silvano Agosti, girato all'età di 24 anni, per me è il suo capolavoro, ha la densità cinematografica di un classico, la statura di una tragedia antica, l'ineffabile poesia di ogni poesia possibile.
QUANDO?
Quando le paure ti lasciano
come per magia, e ti ritrovi
su sentieri d'amore puro,
quando le pietre cessano
di sanguinare e i cigni hanno
l'eleganza di incubi lontani,
quando in un bacio ritrovi
il seno capovolto di tua madre,
quando le agonie sono terse
come cieli azzurri e la morte
preme invano il suo ghigno
sul tuo cuscino in rivolta,
quando non hai più parole
da donare al mondo ma solo
incantesimi e labirinti feriti,
quando verrà il giorno senza
Giudizio e danzeremo liberi...
Quando?
come per magia, e ti ritrovi
su sentieri d'amore puro,
quando le pietre cessano
di sanguinare e i cigni hanno
l'eleganza di incubi lontani,
quando in un bacio ritrovi
il seno capovolto di tua madre,
quando le agonie sono terse
come cieli azzurri e la morte
preme invano il suo ghigno
sul tuo cuscino in rivolta,
quando non hai più parole
da donare al mondo ma solo
incantesimi e labirinti feriti,
quando verrà il giorno senza
Giudizio e danzeremo liberi...
Quando?
mercoledì 29 novembre 2017
CHI NON AMA
Posso mangiare un dolce alle noci con eleganza abissale,
senza farmi vedere da nessuno, nemmeno da me stesso.
Le noci richiedono un'intimità assoluta, chi mangia le noci
in pubblico è un criminale. Chi non lo capisce è proprio un
criminale, chi non ama la poesia è un criminale. L'universo
stesso prima di spaccarsi era una noce. Prima di andare
in frantumi anche il mio cervello era una noce. Chi non ama
le noci è un criminale, chi non mangia il proprio cervello
è un essere senza pietà, questa materia grigia deve essere
divorata perché nasconde arcobaleni di morsi e chi non
lo capisce è un criminale. Chi non ama è pazzo d'odio.
senza farmi vedere da nessuno, nemmeno da me stesso.
Le noci richiedono un'intimità assoluta, chi mangia le noci
in pubblico è un criminale. Chi non lo capisce è proprio un
criminale, chi non ama la poesia è un criminale. L'universo
stesso prima di spaccarsi era una noce. Prima di andare
in frantumi anche il mio cervello era una noce. Chi non ama
le noci è un criminale, chi non mangia il proprio cervello
è un essere senza pietà, questa materia grigia deve essere
divorata perché nasconde arcobaleni di morsi e chi non
lo capisce è un criminale. Chi non ama è pazzo d'odio.
DOPO IL VIAGGIO
Ma quanto è bello fare la pipì dopo che hai guidato per tre ore in macchina senza mai fermarti?
domenica 26 novembre 2017
CONTINI - IL FATTO QUOTIDIANO
https://www.ilfattoquotidiano.it/2017/11/26/a-lezione-di-disperazione-da-gabriele-un-santo-dellinsensatezza/3999169/
sabato 25 novembre 2017
UN SINGLE SPIEGAZZATO
Scaravento tutto in lavatrice senza distinguere
il colore dei vestiti, e se si mischiano i colori
tanto meglio, non sono un razzista tessile.
Poi butto tutto sullo stendino alla rinfusa.
E prego che i piccioni non caghino guano
sui vestiti tutti infreddoliti. Stanno giorni al freddo,
mi chiedono di entrare in casa ma io non ho pietà.
Quando devo partire di corsa per il mare dove vive
mamma, acciuffo per il collo i miei vestiti ancora
umidi e ci passo sopra il phon, non mi sogno
manco per il cazzo di stirarli, io non stiro mai! Dopo li
appallottolo nella mia sacca di tela puruviana e vado da
mamma che puntualmente mi rimprovera così:
"Sono state nel culo di un elefante queste camicie,
e questi pantaloni?". Che volete farci? Sono un
tipo così: spiegazzato!
il colore dei vestiti, e se si mischiano i colori
tanto meglio, non sono un razzista tessile.
Poi butto tutto sullo stendino alla rinfusa.
E prego che i piccioni non caghino guano
sui vestiti tutti infreddoliti. Stanno giorni al freddo,
mi chiedono di entrare in casa ma io non ho pietà.
Quando devo partire di corsa per il mare dove vive
mamma, acciuffo per il collo i miei vestiti ancora
umidi e ci passo sopra il phon, non mi sogno
manco per il cazzo di stirarli, io non stiro mai! Dopo li
appallottolo nella mia sacca di tela puruviana e vado da
mamma che puntualmente mi rimprovera così:
"Sono state nel culo di un elefante queste camicie,
e questi pantaloni?". Che volete farci? Sono un
tipo così: spiegazzato!
venerdì 24 novembre 2017
NON DEL TUTTO
Con la recente morte di mafiosi e mostri psicopatici
è da due giorni che sto guardando su internet interviste ai serial killer,
Ted Bundy, Manson, Jeffrey Dahmer, e tanti altri, anche donne.
Hanno stuprato, strangolato, mutilato, scopato cadaveri
in putrefazione, sparato alla testa, mangiato cuori e chi più
ne ha più ne metta. Sono un uomo sensibile. La sensazione
è stata quella di essere risucchiato in un abisso senza
fondo, e la cosa più paurosa era di sentirmi parte di questo
abisso in quanto essere umano, proprio come loro, come
quelli che nominiamo "mostri" per sentirci al sicuro. Invece
quell'abisso fa parte anche di noi. Di ognuno di noi.
Uno sguardo panoramico sulla mostruosità dell'essere
umano mi ha portato nei campi di concentramento e poi
tra i due funghi atomici di Hiroshima e Nagasaki. Orrore
infinito, senza tregua. Per riprendermi ho dovuto pensare
intensamente alle patatine fritte, e poi ho rivisto le comiche
di Stanlio e Ollio, specialmente quel film dove i due comici
danzano con una leggerezza ultraterrena, così poco a poco
sono tornato ad amare gli esseri umani, poco a poco.
Ma non convinto del tutto.
è da due giorni che sto guardando su internet interviste ai serial killer,
Ted Bundy, Manson, Jeffrey Dahmer, e tanti altri, anche donne.
Hanno stuprato, strangolato, mutilato, scopato cadaveri
in putrefazione, sparato alla testa, mangiato cuori e chi più
ne ha più ne metta. Sono un uomo sensibile. La sensazione
è stata quella di essere risucchiato in un abisso senza
fondo, e la cosa più paurosa era di sentirmi parte di questo
abisso in quanto essere umano, proprio come loro, come
quelli che nominiamo "mostri" per sentirci al sicuro. Invece
quell'abisso fa parte anche di noi. Di ognuno di noi.
Uno sguardo panoramico sulla mostruosità dell'essere
umano mi ha portato nei campi di concentramento e poi
tra i due funghi atomici di Hiroshima e Nagasaki. Orrore
infinito, senza tregua. Per riprendermi ho dovuto pensare
intensamente alle patatine fritte, e poi ho rivisto le comiche
di Stanlio e Ollio, specialmente quel film dove i due comici
danzano con una leggerezza ultraterrena, così poco a poco
sono tornato ad amare gli esseri umani, poco a poco.
Ma non convinto del tutto.
giovedì 23 novembre 2017
CASTING CHISCIOTTE
CASTING CHISCIOTTE! ATTENZIONE!
Da oggi parte il casting per il nuovo progetto Chisciotte,
questa volta sarà un vero e proprio lungometraggio
che avrà per tema le molestie sessuali nel mondo del
cinema, titolo provvisorio: SI TOLGA LE MUTANDINE.
Potete scrivere alle produzioni Chisciotte tramite la mia
pagina Facebook, questa che state leggendo.
Importante: non è richiesta una precedenza esperienza
nel mondo del cinema o del teatro, non è richiesta la
conoscenza dell'inglese, nessun curriculum da spedire
o da infarcire di menzogne, basta avere belle tette e
un bel culo e ovviamente: mutandine affascinanti.
Le aspiranti protagoniste dovranno presentarsi entro
e non oltre il 15 febbraio nell'abitazione studio del
regista Ricky Farina. Il provino consisterà in un aperitivo
a base di vino spumante e noccioline fresche, poi il
regista accenderà la videocamera e vi chiederà di
dire le prime cose che vi vengono in mente, dopo una
manciata di minuti dovrete abbassarvi i pantaloni
molto, molto lentamente, fino a mostrare le mutandine.
Nulla di più, nessun rapporto sessuale con il regista.
Solo le vostre adorabili mutandine che dopo dovrete
lasciare al regista per un'attenta analisi olfattiva.
L'odore più "femminile" verrà preso in considerazione
per la parte della protagonista. Astenersi donne dalla
denuncia facile. Vi aspettiamo numerose.
questa volta sarà un vero e proprio lungometraggio
che avrà per tema le molestie sessuali nel mondo del
cinema, titolo provvisorio: SI TOLGA LE MUTANDINE.
Potete scrivere alle produzioni Chisciotte tramite la mia
pagina Facebook, questa che state leggendo.
Importante: non è richiesta una precedenza esperienza
nel mondo del cinema o del teatro, non è richiesta la
conoscenza dell'inglese, nessun curriculum da spedire
o da infarcire di menzogne, basta avere belle tette e
un bel culo e ovviamente: mutandine affascinanti.
Le aspiranti protagoniste dovranno presentarsi entro
e non oltre il 15 febbraio nell'abitazione studio del
regista Ricky Farina. Il provino consisterà in un aperitivo
a base di vino spumante e noccioline fresche, poi il
regista accenderà la videocamera e vi chiederà di
dire le prime cose che vi vengono in mente, dopo una
manciata di minuti dovrete abbassarvi i pantaloni
molto, molto lentamente, fino a mostrare le mutandine.
Nulla di più, nessun rapporto sessuale con il regista.
Solo le vostre adorabili mutandine che dopo dovrete
lasciare al regista per un'attenta analisi olfattiva.
L'odore più "femminile" verrà preso in considerazione
per la parte della protagonista. Astenersi donne dalla
denuncia facile. Vi aspettiamo numerose.
PENSIERO
Il tempo non passa, non è mai passato, è solo un'illusione.
Tutto è pietrificato fin dalle origini che sono rimaste origini.
Non possiamo arrivare in ritardo agli appuntamenti, e dirò
di più: nemmeno in anticipo. Tutto è puntuale, congelato.
I dinosauri convivono con i nostri attimi e annegano nei
nostri Martini Dry, preistoria e pre-dinner si fondono.
Siamo eterni, come la polvere. Vivere è solo amnesia.
Tutto è pietrificato fin dalle origini che sono rimaste origini.
Non possiamo arrivare in ritardo agli appuntamenti, e dirò
di più: nemmeno in anticipo. Tutto è puntuale, congelato.
I dinosauri convivono con i nostri attimi e annegano nei
nostri Martini Dry, preistoria e pre-dinner si fondono.
Siamo eterni, come la polvere. Vivere è solo amnesia.
mercoledì 22 novembre 2017
AUTORECENSIONE
Quando un regista trova una formula è difficile che se ne distacchi, capita a tutti,
a Fellini, Allen, Kubrick e a tutti i maestri. La formula è anche frutto di uno stile,
di un'impronta. A volte vorrei come spettatore che il genio andasse contro se stesso,
che si tradisse "per spirito geniale", e così sogno un western girato da Fellini o un
film horror con lo stile di Woody Allen, ma mi rendo conto che non
si può andare contro la propria natura, le impronte digitali sono quelle e
non si cambiano. Ognuno segue il proprio percorso che alla fine è un destino
e il destino è la propria personalità. Questo vale anche per il sottoscritto,
e mi metto senza vergogna tra i maestri. Uno sul Fatto Quotidiano mi ha scritto
più o meno questo: "Se non ti vedo al cinema per me tu non sei un regista,
quando vedrò un tuo film al cinema allora potrò darti credito".
Esiste un ragionamento più servile di questo? Gli ho risposto che Francesco
non aveva bisogno di una cattedrale, gli bastava la vastità del cielo e
gli uccellini per predicare la sua fede. Ecco, io non ho bisogno di una sala
cinematografica per essere un regista, sono "un regista di uccellini".
L'ultimo mio film che si intitola UNA A CASO è la summa della
mia personalità, secondo il mio gusto. Un regista che esce con
la propria videocamera e si porta dietro la propria fede nelle immagini,
mi lascio guidare dal caso e dal mio occhio, ogni angolo della città
può trasformarsi in un set, ogni persona può diventare protagonista
di un mio film senza rendersene conto, e questo mi fa sballare, mi manda
in estasi, non conoscere, non sapere nulla di chi riprendo,
essere all'oscuro è fonte di luce, vedo i volti per quello che sono,
senza maschere, volti nudi come il respiro e la vita. Questa è
la cifra della Chisciotte, questa è la personalità di Ricky Farina,
unica come le mie impronte digitali e la mia retina "non asportabile".
Questa è arte, arte del nulla, del caso(non del cazzo).
Ed ha un suo senso inespugnabile. Mi amo perché vi amo.
a Fellini, Allen, Kubrick e a tutti i maestri. La formula è anche frutto di uno stile,
di un'impronta. A volte vorrei come spettatore che il genio andasse contro se stesso,
che si tradisse "per spirito geniale", e così sogno un western girato da Fellini o un
film horror con lo stile di Woody Allen, ma mi rendo conto che non
si può andare contro la propria natura, le impronte digitali sono quelle e
non si cambiano. Ognuno segue il proprio percorso che alla fine è un destino
e il destino è la propria personalità. Questo vale anche per il sottoscritto,
e mi metto senza vergogna tra i maestri. Uno sul Fatto Quotidiano mi ha scritto
più o meno questo: "Se non ti vedo al cinema per me tu non sei un regista,
quando vedrò un tuo film al cinema allora potrò darti credito".
Esiste un ragionamento più servile di questo? Gli ho risposto che Francesco
non aveva bisogno di una cattedrale, gli bastava la vastità del cielo e
gli uccellini per predicare la sua fede. Ecco, io non ho bisogno di una sala
cinematografica per essere un regista, sono "un regista di uccellini".
L'ultimo mio film che si intitola UNA A CASO è la summa della
mia personalità, secondo il mio gusto. Un regista che esce con
la propria videocamera e si porta dietro la propria fede nelle immagini,
mi lascio guidare dal caso e dal mio occhio, ogni angolo della città
può trasformarsi in un set, ogni persona può diventare protagonista
di un mio film senza rendersene conto, e questo mi fa sballare, mi manda
in estasi, non conoscere, non sapere nulla di chi riprendo,
essere all'oscuro è fonte di luce, vedo i volti per quello che sono,
senza maschere, volti nudi come il respiro e la vita. Questa è
la cifra della Chisciotte, questa è la personalità di Ricky Farina,
unica come le mie impronte digitali e la mia retina "non asportabile".
Questa è arte, arte del nulla, del caso(non del cazzo).
Ed ha un suo senso inespugnabile. Mi amo perché vi amo.
martedì 21 novembre 2017
L'ESSENZA
Un sociologo dovrebbe frequentare le sale d'attesa,
campionario di varia umanità alle prese con il tempo
scandito elettronicamente. Stamattina sono andato
a rifare il tesserino sanitario con la mia bella denuncia
di smarrimento. Con il 242 sono rimasto seduto
per circa 30 minuti e ho spalancato la mia mente, ho
accolto tutti dentro di me: la cinquantenne con le calze
a rete e i capelli ossigenati, il vecchio con le mani
tremanti, il giovane con le cuffiette, le mamme con
i figli strillanti che segavano i nervi, la donna che è
andata allo sportello con i jeans attillati, il signore
con gli occhiali scuri che mi fissava dal fondo della
sala e tanti altri, tutti in attesa del proprio turno, forse
inconsapevoli di vivere l'essenza stessa della vita.
campionario di varia umanità alle prese con il tempo
scandito elettronicamente. Stamattina sono andato
a rifare il tesserino sanitario con la mia bella denuncia
di smarrimento. Con il 242 sono rimasto seduto
per circa 30 minuti e ho spalancato la mia mente, ho
accolto tutti dentro di me: la cinquantenne con le calze
a rete e i capelli ossigenati, il vecchio con le mani
tremanti, il giovane con le cuffiette, le mamme con
i figli strillanti che segavano i nervi, la donna che è
andata allo sportello con i jeans attillati, il signore
con gli occhiali scuri che mi fissava dal fondo della
sala e tanti altri, tutti in attesa del proprio turno, forse
inconsapevoli di vivere l'essenza stessa della vita.
RICKY VIDAL
Devo ancora fare la doccia e vestirmi.
Non ne ho voglia. Aiuto. Mi chiedo: a che pro?
Nessun appuntamento di lavoro, è facile
quando non lavori. Nessuna incombenza
a parte la morte...ah già, la morte! Vado
subito a farmi la doccia! Solo Pino Silvestre
riesce ancora a dare un senso ai miei
giorni. Pino Silvestre è un'icona della
profumeria mondiale, un marchio che ha
rivoluzionato il mondo della profumeria diventando
un trendsetter fin dagli anni 50. È uno
storico marchio italiano, apprezzato a
livello mondiale per la sua immagine iconica
e la sua capacità unica ad esprimere in modo
inconfondibile la vera essenza della natura.
La fragranza di Pino Silvestre
è prodotta da oltre 50 anni dalla famiglia Vidal
di Venezia, con l'impegno costante nella
ricerca dei preziosi oli essenziali fondamentali
per la resa perfetta della fragranza.
Una tradizione che rappresenta una garanzia
sia per i consumatori affezionati
che per i nuovi. La pubblicità è l'anima della
vita! Che cosa è la vita se non un commercio
costante con l'ignoto?
Non ne ho voglia. Aiuto. Mi chiedo: a che pro?
Nessun appuntamento di lavoro, è facile
quando non lavori. Nessuna incombenza
a parte la morte...ah già, la morte! Vado
subito a farmi la doccia! Solo Pino Silvestre
riesce ancora a dare un senso ai miei
giorni. Pino Silvestre è un'icona della
profumeria mondiale, un marchio che ha
rivoluzionato il mondo della profumeria diventando
un trendsetter fin dagli anni 50. È uno
storico marchio italiano, apprezzato a
livello mondiale per la sua immagine iconica
e la sua capacità unica ad esprimere in modo
inconfondibile la vera essenza della natura.
La fragranza di Pino Silvestre
è prodotta da oltre 50 anni dalla famiglia Vidal
di Venezia, con l'impegno costante nella
ricerca dei preziosi oli essenziali fondamentali
per la resa perfetta della fragranza.
Una tradizione che rappresenta una garanzia
sia per i consumatori affezionati
che per i nuovi. La pubblicità è l'anima della
vita! Che cosa è la vita se non un commercio
costante con l'ignoto?
lunedì 20 novembre 2017
LO SCANSAFATICHE
Anche oggi ho fatto il mio sporco lavoro di scansafatiche
illuminato, ho buttato giù qualche verso così come mi veniva,
senza starci a pensare troppo, quando scrivo non mi piace
pensare, preferisco schizzare parole da dentro, e ho girato
un monologo sull'egolatria e un film sull'autunno che sta per
approdare su questi schermi social. Sono contento, la mia
parte l'ho fatta bene o male, posso andare a letto con la
pace nel cuore, posso godermi qualche pagina di un buon
libro, posso sognare di essere Colombo che scopre se
stesso pensando di scoprire un altro. Che senso ha tutto
questo se l'universo è condannato a diventare una
polpetta astrale? Meglio non domandarselo e poi il senso
è sopravvalutato, certo mi mancano i commenti del mio
amico Nicolino che mi riportavano sulla terra degli uomini.
Mi mancano tante persone, anche quelle che sono in vita.
Mi manco a me stesso. Eppure vado avanti perché non
c'è nulla da fare, non c'è proprio nulla da fare, tentare di
essere se stessi, di non tradirsi mai, e passare come un
brivido su questo mondo che gira senza pietà alcuna.
Anche la gioia ha le sue catastrofi: luce e polvere. Fine.
illuminato, ho buttato giù qualche verso così come mi veniva,
senza starci a pensare troppo, quando scrivo non mi piace
pensare, preferisco schizzare parole da dentro, e ho girato
un monologo sull'egolatria e un film sull'autunno che sta per
approdare su questi schermi social. Sono contento, la mia
parte l'ho fatta bene o male, posso andare a letto con la
pace nel cuore, posso godermi qualche pagina di un buon
libro, posso sognare di essere Colombo che scopre se
stesso pensando di scoprire un altro. Che senso ha tutto
questo se l'universo è condannato a diventare una
polpetta astrale? Meglio non domandarselo e poi il senso
è sopravvalutato, certo mi mancano i commenti del mio
amico Nicolino che mi riportavano sulla terra degli uomini.
Mi mancano tante persone, anche quelle che sono in vita.
Mi manco a me stesso. Eppure vado avanti perché non
c'è nulla da fare, non c'è proprio nulla da fare, tentare di
essere se stessi, di non tradirsi mai, e passare come un
brivido su questo mondo che gira senza pietà alcuna.
Anche la gioia ha le sue catastrofi: luce e polvere. Fine.
SCIROPPO
Una volta ho vomitato
sciroppo
d'anima e
mi sono trovato
prosciugato
di me stesso,
una cosa tra altre cose.
Un ferro da stiro era al
mio stesso livello,
anche una noce
spaccata dal mio
pugno,
in questa nuova
forma di vita
Dio era assente,
o almeno
così sembrava,
una candela
in una chiesa aveva
la stessa consistenza
dei miei sogni
liquefatti, e infinite
sorgenti
guizzavano
nell'universo
senza essere contaminate
dalla sete umana.
Vivere senza
anima
rendeva tutto puro,
innocente e
quasi perfetto.
Anche le ombre
erano solo
ombre.
Solo una cosa
non
quadrava: il sapore
inatteso
delle mie lacrime
ribelli.
sciroppo
d'anima e
mi sono trovato
prosciugato
di me stesso,
una cosa tra altre cose.
Un ferro da stiro era al
mio stesso livello,
anche una noce
spaccata dal mio
pugno,
in questa nuova
forma di vita
Dio era assente,
o almeno
così sembrava,
una candela
in una chiesa aveva
la stessa consistenza
dei miei sogni
liquefatti, e infinite
sorgenti
guizzavano
nell'universo
senza essere contaminate
dalla sete umana.
Vivere senza
anima
rendeva tutto puro,
innocente e
quasi perfetto.
Anche le ombre
erano solo
ombre.
Solo una cosa
non
quadrava: il sapore
inatteso
delle mie lacrime
ribelli.
domenica 19 novembre 2017
I CALZINI
Può capitare di avere i calzini allentati.
Ogni passo una discesa agli inferi delle caviglie.
Una tragedia elastica, sottile sottile.
L'universo è una macchina che produce
assenze, entropia del disincanto.
E un calzino si fa simbolo innocente.
Vivo nella clausura del mio io, voragine
di simmetrie tenui, l'amore cova un addio
senza rancore, la musica crea orizzonti.
E un calzino ribelle mi riconsegna alla
terra, sprofondo nella misera dolcezza
dell'ineluttabile, e amo la vita come un
folle.
Ogni passo una discesa agli inferi delle caviglie.
Una tragedia elastica, sottile sottile.
L'universo è una macchina che produce
assenze, entropia del disincanto.
E un calzino si fa simbolo innocente.
Vivo nella clausura del mio io, voragine
di simmetrie tenui, l'amore cova un addio
senza rancore, la musica crea orizzonti.
E un calzino ribelle mi riconsegna alla
terra, sprofondo nella misera dolcezza
dell'ineluttabile, e amo la vita come un
folle.
sabato 18 novembre 2017
IL VERO SCANDALO - IL FATTO QUOTIDIANO
https://www.ilfattoquotidiano.it/2017/11/18/il-vero-scandalo-nel-cinema-non-e-il-caso-weinstein/3986426/
venerdì 17 novembre 2017
LUI ERA UNO APERTO
Lui era uno aperto. Raccontava tutto di sé.
Tranne una cosa. Aveva sempre camicie stirate,
polsini inamidati e palle depilate. Ci teneva
molto alle sue palle depilate. Aveva una mente
fresca come una mentina. Gli piacevano
i vicoli ciechi, anche quelli metaforici.
Era un uomo dall'aspetto gradevole e con
una non banale capacità di commuoversi.
Ma non era romantico, al chiaro di luna
preferiva i vibratori con movimento elicoidale.
Aveva numerose spasimanti, molte avventure,
ogni tanto andava anche con gli uomini
seguendo questo paralogismo: se io sono
un uomo non posso schifare gli uomini,
altrimenti schiferei anche me stesso.
In base a questo ragionamento lo prese
nel culo almeno 13 volte. Era fatto così.
Con i suoi pregi orribili e i suoi difetti
fantastici. Era elegante come un ribes
sopra un cioccolatino. Aveva sentimenti
azzurri e un segreto nel taschino della
sua anima. Per via di quel segreto che
si portò nella tomba, fu da tutti pianto
come un uomo aperto ma enigmatico.
Sulla sua lapide fece incidere questo
pensiero: non posso più fare la pipì.
Così finisce questa storia e la sua vita.
Tranne una cosa. Aveva sempre camicie stirate,
polsini inamidati e palle depilate. Ci teneva
molto alle sue palle depilate. Aveva una mente
fresca come una mentina. Gli piacevano
i vicoli ciechi, anche quelli metaforici.
Era un uomo dall'aspetto gradevole e con
una non banale capacità di commuoversi.
Ma non era romantico, al chiaro di luna
preferiva i vibratori con movimento elicoidale.
Aveva numerose spasimanti, molte avventure,
ogni tanto andava anche con gli uomini
seguendo questo paralogismo: se io sono
un uomo non posso schifare gli uomini,
altrimenti schiferei anche me stesso.
In base a questo ragionamento lo prese
nel culo almeno 13 volte. Era fatto così.
Con i suoi pregi orribili e i suoi difetti
fantastici. Era elegante come un ribes
sopra un cioccolatino. Aveva sentimenti
azzurri e un segreto nel taschino della
sua anima. Per via di quel segreto che
si portò nella tomba, fu da tutti pianto
come un uomo aperto ma enigmatico.
Sulla sua lapide fece incidere questo
pensiero: non posso più fare la pipì.
Così finisce questa storia e la sua vita.
MINI DIALOGO CON AGOSTINO AL BAR
Ricky -Ago, dimmi una cosa bella-
Agostino -Quanto tempo hai Ricky?-
Ricky -Ah, quindi sei pieno di cose belle!-
Agostino -Il contrario, dovrei sforzarmi
di trovarne una-
Ricky -E'così difficile?-
Agostino -Qui è dura Ricky, non so quanti
caffè faccio al giorno, la notte prima di
addormentarmi cerco una soluzione ma...-
Ricky -Tu prima di addormentarti cerchi
una soluzione, io una carezza-
Agostino -Quanto tempo hai Ricky?-
Ricky -Ah, quindi sei pieno di cose belle!-
Agostino -Il contrario, dovrei sforzarmi
di trovarne una-
Ricky -E'così difficile?-
Agostino -Qui è dura Ricky, non so quanti
caffè faccio al giorno, la notte prima di
addormentarmi cerco una soluzione ma...-
Ricky -Tu prima di addormentarti cerchi
una soluzione, io una carezza-
E così finisce tutto in una risata, io torno a casa
a fare "l'artista" e Agostino continua a fare caffè.
a fare "l'artista" e Agostino continua a fare caffè.
Sarò uno scansafatiche ma sono un
cliente simpatico.
cliente simpatico.
ORGANISMO
La domanda "quanti libri leggi in un anno?" è senza senso.
Basterebbe anche solo un libro, forse anche solo una frase,
del tipo: "Onora il padre e la madre". Quello che conta sul
serio è vestirsi di un pensiero, dare un corpo alle parole.
La cultura è un organismo vivente e ha bisogno d'aria.
Basterebbe anche solo un libro, forse anche solo una frase,
del tipo: "Onora il padre e la madre". Quello che conta sul
serio è vestirsi di un pensiero, dare un corpo alle parole.
La cultura è un organismo vivente e ha bisogno d'aria.
giovedì 16 novembre 2017
LA SCENA DEL CUORE
Ecco la scena del cuore, la scena che forse amo di più nella storia del cinema.
Tratta dai 400 colpi, primo lungometraggio di Truffaut.
Truffaut in questo film ha raccontato la propria giovinezza, e la ruota centrifuga
ne è il simbolo. Quindi non poteva non viverla insieme al suo piccolo protagonista.
Un giovane Truffaut gira insieme alla ruota, e nello stesso tempo gira il suo
film, fusione fenomenale di vita e cinema. Per i curiosi Truffaut è l'uomo che
esce per ultimo dalla giostra.
LA VOCE DEI BOTTONI
Tutti i bottoni che ho perso in vita mia
mi stanno chiamando.
La loro voce è appesa a un filo.
Posso sentirli solo se faccio silenzio dentro di me.
Mai dimenticare chi ci ha aiutati fino
alla vertigine di un colletto,
chi ha dato dignità ai nostri polsini,
chi ci ha salvati dalla vergogna
sotto le nostre cinture,
chi ha lottato insieme a noi contro
il vento e la tempesta. I bottoni,
così docili al desiderio, si sono fatti slacciare
da una carezza o da un bacio,
sono sempre stati fedeli
ai nostri amori. E ora mi
stanno chiamando
dalle terre incantate dell'oblio,
vogliono il mio perdono
per avere sognato anche loro
la libertà.
mi stanno chiamando.
La loro voce è appesa a un filo.
Posso sentirli solo se faccio silenzio dentro di me.
Mai dimenticare chi ci ha aiutati fino
alla vertigine di un colletto,
chi ha dato dignità ai nostri polsini,
chi ci ha salvati dalla vergogna
sotto le nostre cinture,
chi ha lottato insieme a noi contro
il vento e la tempesta. I bottoni,
così docili al desiderio, si sono fatti slacciare
da una carezza o da un bacio,
sono sempre stati fedeli
ai nostri amori. E ora mi
stanno chiamando
dalle terre incantate dell'oblio,
vogliono il mio perdono
per avere sognato anche loro
la libertà.
mercoledì 15 novembre 2017
CHICCA
Chicca ha un bel cervellino, tanto tanto carino,
ogni tanto gli mette la camicia di forza di un
assillante femminismo, e viene fuori un casino.
Chicca s'indigna! C'è un limite a tutto! Basta
con l'esaltazione del negativo e di una cultura
di morte! Basta, che si rientri nei ranghi!
Quali ranghi Chicca? Quelli del tuo pensiero
unico? E parla di cultura di morte in un blog
di poesia, e fa bene, la poesia non dimentica
mai la morte. Poi Chicca si va a vedere la tv,
in tv lei coglie una cultura di vita invece.
Beata innocenza e beata Chicca. W la tv e
abbasso il cinema. Vero? Nei ranghi orsù!
La poesia non deve destabilizzare il mio
tinello! Il ragù deve pensare, deve meditare!
Se mi esaltate due assassini il ragù viene
male! E poi mio marito se la prende con me
e mi va per traverso anche la tv! A ognuno
il suo tinello, a ognuno il suo cervello.
A ognuno il suo carrello (della spesa).
Chicca, a volte va nel bagno e gioca
d'azzardo pensando a Riccardo. Si tocca
in clandestinità, esce fuori dai ranghi,
immagina d'essere Bonnie, e gode con
il suo mister Clyde nascosto, quello di
cui ha paura, quello che segretamente
l'affascina, poi ploff, esce la deiezione
cilindrica, e tutto rientra nei ranghi.
Il ragù è pronto. E Chicca è felice.
Fra poco inizia il suo programma TV!
Chicca non c'è più.
ogni tanto gli mette la camicia di forza di un
assillante femminismo, e viene fuori un casino.
Chicca s'indigna! C'è un limite a tutto! Basta
con l'esaltazione del negativo e di una cultura
di morte! Basta, che si rientri nei ranghi!
Quali ranghi Chicca? Quelli del tuo pensiero
unico? E parla di cultura di morte in un blog
di poesia, e fa bene, la poesia non dimentica
mai la morte. Poi Chicca si va a vedere la tv,
in tv lei coglie una cultura di vita invece.
Beata innocenza e beata Chicca. W la tv e
abbasso il cinema. Vero? Nei ranghi orsù!
La poesia non deve destabilizzare il mio
tinello! Il ragù deve pensare, deve meditare!
Se mi esaltate due assassini il ragù viene
male! E poi mio marito se la prende con me
e mi va per traverso anche la tv! A ognuno
il suo tinello, a ognuno il suo cervello.
A ognuno il suo carrello (della spesa).
Chicca, a volte va nel bagno e gioca
d'azzardo pensando a Riccardo. Si tocca
in clandestinità, esce fuori dai ranghi,
immagina d'essere Bonnie, e gode con
il suo mister Clyde nascosto, quello di
cui ha paura, quello che segretamente
l'affascina, poi ploff, esce la deiezione
cilindrica, e tutto rientra nei ranghi.
Il ragù è pronto. E Chicca è felice.
Fra poco inizia il suo programma TV!
Chicca non c'è più.
martedì 14 novembre 2017
DISOBBEDISCO A MEDEA!
Oggi disobbedisco a Medea perché ho voglia di parlare. Sto per partire per il mare con mio fratello, andiamo dall'adorata mamma Milena Morena. Ethel ha avuto visioni di incidenti stradali, spero che si sbagli, e lo dico anche per scaramanzia, ma se non dovessi tornare ricordatemi come un bravo "ragazzo". Non un poeta. Per rispondere ad Anonimo infamone su Schifano o Caravaggio vorrei dire questo: non sono abituato a considerare un artista inferiore a un altro, un artista è un artista e basta.
Non considero Sandro Penna inferiore a Dante, per esempio. Riconosco a Dante una maggiore importanza "storica", solo questo. Detto questo non mi annovero tra gli artisti, sono un dilettante di talento, questo sì, ma un dilettante, uno come voi, solo con più ostinazione di voi, forse. Più ostinazione o più narcisismo o più urgenza di esprimermi, non so, fate voi. Ho un'altissima considerazione del mio lavoro, nel senso che amo le persone che riesco a catturare, e penso
che il mio lavoro abbia un valore sostanziale di testimonianza, la forma a volte è buona, ma
non è l'ubi consistam del mio operato. Questo penso di me. Se devo riconoscermi una qualità
vera e propria è la capacità di ascolto. Per il resto sono un uomo pieno di difetti, anche come
"regista", tecnicamente sono un bambino, un eterno principiante, non so nemmeno quanti
pixel abbiano le mie immagini, ma non me ne frega un beato cazzo, ad essere sincero. Ho letto un articolo di Eco su Internet, sulla folla di falsi poeti che infestano internet, ma Eco alla fine dice che in tutto questo brago (melma) può nascere a volte un fiore. Ecco, secondo me il mio blog in alcuni momenti riesce ad essere un fiore, di questo ne sono certo, ed è per questo che vado avanti.
Mi scuso con gli anonimi per essermi accalorato forse troppo nelle risposte. Saluti a TUTTI.
Ricky Farina
Non considero Sandro Penna inferiore a Dante, per esempio. Riconosco a Dante una maggiore importanza "storica", solo questo. Detto questo non mi annovero tra gli artisti, sono un dilettante di talento, questo sì, ma un dilettante, uno come voi, solo con più ostinazione di voi, forse. Più ostinazione o più narcisismo o più urgenza di esprimermi, non so, fate voi. Ho un'altissima considerazione del mio lavoro, nel senso che amo le persone che riesco a catturare, e penso
che il mio lavoro abbia un valore sostanziale di testimonianza, la forma a volte è buona, ma
non è l'ubi consistam del mio operato. Questo penso di me. Se devo riconoscermi una qualità
vera e propria è la capacità di ascolto. Per il resto sono un uomo pieno di difetti, anche come
"regista", tecnicamente sono un bambino, un eterno principiante, non so nemmeno quanti
pixel abbiano le mie immagini, ma non me ne frega un beato cazzo, ad essere sincero. Ho letto un articolo di Eco su Internet, sulla folla di falsi poeti che infestano internet, ma Eco alla fine dice che in tutto questo brago (melma) può nascere a volte un fiore. Ecco, secondo me il mio blog in alcuni momenti riesce ad essere un fiore, di questo ne sono certo, ed è per questo che vado avanti.
Mi scuso con gli anonimi per essermi accalorato forse troppo nelle risposte. Saluti a TUTTI.
Ricky Farina
MEDEA
Riccardo,
in questi ultimi giorni, entro nel blog e mi sento come un pesce fuori d’acqua: in 8 anni-da quando ti conosco-non era mai successo. A volte, non ti ri-conosco: questo, tuttavia, non è un male. Ho capito che mi piace non riconoscerti, vuol dire che non mi sono mai sbagliata, credendo di smarrirmi quotidianamente in te per impararti, che, come ben sai, è il mio sport preferito. Per me sei una scienza nuova e in continuo cambiamento, da sempre: pertanto, ti conosco per dimenticarti e ti amo per sentirmi in un dolce lacerante annegamento, senza mai darla vinta alla morte. Detto ciò, non mi piace certo tuo discorrere con i lettori del tuo blog in termini di spiegazioni e di “risposte” che sono assolutamente stridenti. E’ come se, a parer mio, queste “giustificazioni ingiustificabili” declassassero il tuo Lavoro, lo portassero ad un livello base e, che gli altri lo vogliano o no, lo riconoscano o no, appartiene alla Poesia, che di basico nulla ha.
Ora, la Poesia non si può spiegare, se si tenta di farlo, è come se il Cristo cedesse al mito della ricchezza nel deserto. Ho letto il tuo scritto e ho pensato a Novalis: il suo corpo portentoso di ventinovenne rimasto, d’improvviso, con un cuore incapace di dar voce alla sua Poesia. Mi sono sentita investita dalla sua morte e, insieme, dalla tua vita. Lui che si sentiva un sacerdote folle e che, senza sentirmi affatto blasfema, ritrovo in te, non ha mai ceduto a certe disperazioni da shampista, con tutto il rispetto per le shampiste, che sono tutte mie amiche. Io non condivido certe tirate catechistiche, che mancano di rispetto all’uomo, tanto quanto certe maledizioni ed improperi: entrambi i punti di vista tendono a snaturare l’essere umano della sua essenza e, dunque, trovano in me un rifiuto; ma questo non cambia nulla al tuo Lavoro che è la Poesia. Perciò, a volte, leggere la Poesia che lecca l’aridità di certi attaccucci gratuiti e insensati mi fa arrabbiare. Con te. La Poesia è Poesia. Non è nient’altro. E’ ingiustificabile. E quindi non risponde, dona. Non si giustifica, si denuda. Non si lecca le ferite (che non ha), gode delle sue oscenità plurali.
Ciao, Riccardo.
Francesca.
p.s. In un tramonto coi gabbiani resterà sempre l’ultimo rantolo di un giorno che muore.
in questi ultimi giorni, entro nel blog e mi sento come un pesce fuori d’acqua: in 8 anni-da quando ti conosco-non era mai successo. A volte, non ti ri-conosco: questo, tuttavia, non è un male. Ho capito che mi piace non riconoscerti, vuol dire che non mi sono mai sbagliata, credendo di smarrirmi quotidianamente in te per impararti, che, come ben sai, è il mio sport preferito. Per me sei una scienza nuova e in continuo cambiamento, da sempre: pertanto, ti conosco per dimenticarti e ti amo per sentirmi in un dolce lacerante annegamento, senza mai darla vinta alla morte. Detto ciò, non mi piace certo tuo discorrere con i lettori del tuo blog in termini di spiegazioni e di “risposte” che sono assolutamente stridenti. E’ come se, a parer mio, queste “giustificazioni ingiustificabili” declassassero il tuo Lavoro, lo portassero ad un livello base e, che gli altri lo vogliano o no, lo riconoscano o no, appartiene alla Poesia, che di basico nulla ha.
Ora, la Poesia non si può spiegare, se si tenta di farlo, è come se il Cristo cedesse al mito della ricchezza nel deserto. Ho letto il tuo scritto e ho pensato a Novalis: il suo corpo portentoso di ventinovenne rimasto, d’improvviso, con un cuore incapace di dar voce alla sua Poesia. Mi sono sentita investita dalla sua morte e, insieme, dalla tua vita. Lui che si sentiva un sacerdote folle e che, senza sentirmi affatto blasfema, ritrovo in te, non ha mai ceduto a certe disperazioni da shampista, con tutto il rispetto per le shampiste, che sono tutte mie amiche. Io non condivido certe tirate catechistiche, che mancano di rispetto all’uomo, tanto quanto certe maledizioni ed improperi: entrambi i punti di vista tendono a snaturare l’essere umano della sua essenza e, dunque, trovano in me un rifiuto; ma questo non cambia nulla al tuo Lavoro che è la Poesia. Perciò, a volte, leggere la Poesia che lecca l’aridità di certi attaccucci gratuiti e insensati mi fa arrabbiare. Con te. La Poesia è Poesia. Non è nient’altro. E’ ingiustificabile. E quindi non risponde, dona. Non si giustifica, si denuda. Non si lecca le ferite (che non ha), gode delle sue oscenità plurali.
Ciao, Riccardo.
Francesca.
p.s. In un tramonto coi gabbiani resterà sempre l’ultimo rantolo di un giorno che muore.
IL BLOGGER RISPONDE
Prima di tutto Attimi. Cara Attimi, molte paure sono irrazionali, ma non sono mai irragionevoli, c'è sempre un motivo, una ragione. Quindi rispetto la tua "paura" nei miei confronti, ma la considero una paura irrazionale, e a me fa sorridere. Anche alcune mie paure mi fanno sorridere, sai che non posso mettermi una maschera da sub sul volto? Ho subito la sensazione di soffocare. Una cosa ridicola.
Hai sicuramente i tuoi buoni motivi, forse sei una spia! Detto questo ti voglio rassicurare sui miei sentimenti nei tuoi confronti, trovo che tu sia una persona splendida, molto sensibile e dotata di
un cervello in azione e di una fanciullesca voglia di vivere che mi commuove, e i film che mi hai dedicato li trovo geniali. Anzi, ho dei sensi di colpa nei tuoi confronti, dovrei seguirti di più sul tuo blog! Per me averti nel mio blog è un onore e una gioia. E sono anche affezionato ai tuoi addii.
Mi mancano! Dimmi subito addio, ti prego. Dammi il tuo addio quotidiano. Anche il blogger non ama la lode per partito preso, la lode acritica, quindi anche il blogger ha diritto di incazzarsi con alcune delle vostre esternazioni. Io non sono un poeta, sono uno scrigno di poesia. Dentro di me avete trovato la poesia di Alda Merini, di Gabriele Contini, di Silvano Agosti, di Giuseppe D'Ambrosio Angelillo, di Beatrice Niccolai, di Nicolino Pompa, di Nicola Gelo...e di quanti altri? Tutte le persone che ho ritratto sono frammenti di poesia perché è il mio sguardo ad essere poetico. Chi ama la poesia non può non amarmi, non può non essere grato al mio lavoro, e ribadisco la parola: lavoro!
In più: non retribuito. Pensate! A volte devo subire le accuse di Fosca che mi considera un lavativo.
Un lavativo solo perché non ho un reddito? Fosca a volte ha un modo di ragionare da borghesuccio e mi dispiace molto per lui. Mi è simpatico comunque. Sì, ho fatto a botte, e le ho prese perché cercavo solo persone in grado di darmele, e non è facile, sono grande e grosso. Non ho mai rubato nulla che io ricordi. Forse da piccolo. Non ricordo. Mio fratello rubava: libri. E grazie al furto di un libro, il libro di un ladro, Bruno Brancher, siamo diventati amici di questo splendido poeta dimenticato da tutti.
Roberto gli scrisse una lettera dove gli confidava che aveva rubato un suo libro e Brancher si emozionò. Grazie a mio fratello e a Bruno tenni anche la mia prima lettura di poesie in pubblico.
E Brancher era un ladro, e non solo: tentò di accoltellare una donna che lo aveva tradito con un'altra donna! Ma era un ladro dolcissimo: balbettava. E un accoltellatore goffo goffo. Insomma: un poeta adorabile. Per alcuni di voi, quelli che non sanno che cosa sia la poesia, forse Brancher è un personaggio da condannare. Allora non guardate più un quadro di Caravaggio, era un assassino.
La poesia non segue la morale comune, non sarebbe poesia. La poesia non è mai borghese.
Per questo ho esaltato "poeticamente" Bonnie e Clyde, sono una coppia che per quante nefandezze abbia commesso aveva il brivido della poesia addosso, e solo un idiota viscido può tirare in ballo il terrorismo islamico e chi lancia sassi da un cavalcavia. Io non sopporto gli idioti viscidi, mi fanno proprio antipatia, in più aggiungono la vigliaccheria dell'anonimato. Per me sono spazzatura.
Sono duro nel giudizio? Sì. Con gli anni sto diventando intollerante. E quindi non sopporto quando in questo blog di POESIA (lo avete capito o no che il mio lavoro è la poesia?) ci si perde in chiacchiere inutili, perdendo di vista il centro emotivo di un blog come questo. Persone come Chicca fanno proprio questo: ci godono a spostare l'attenzione su altre cose e dimenticano volontariamente il resto.
Perché? Non amano la poesia. Semplice la risposta. O forse amano la poesia borghese e rassicurante, ma appunto: quella non è poesia. L'arte non deve rassicurare, non è un tramonto con gabbiani.
L'arte è perturbante. Fatta questa precisazione la bontà del blogger è infinita, in fondo vi amo tutti, anche i viscidi idioti, vi amo perché siete unici e irripetibili, perché in fondo siete disperati tanto quanto me. C'è chi mi è più simpatico, ma questo è solo un fatto personale. Silvietta mi è simpatica per esempio! Anche se in questo momento siete quasi tutti contro di lei! Anche lei a volte mi fa arrabbiare, ma arrabbiarsi è bello, ed è giusto. Umano soprattutto. Ora vi saluto, con amore.
Hai sicuramente i tuoi buoni motivi, forse sei una spia! Detto questo ti voglio rassicurare sui miei sentimenti nei tuoi confronti, trovo che tu sia una persona splendida, molto sensibile e dotata di
un cervello in azione e di una fanciullesca voglia di vivere che mi commuove, e i film che mi hai dedicato li trovo geniali. Anzi, ho dei sensi di colpa nei tuoi confronti, dovrei seguirti di più sul tuo blog! Per me averti nel mio blog è un onore e una gioia. E sono anche affezionato ai tuoi addii.
Mi mancano! Dimmi subito addio, ti prego. Dammi il tuo addio quotidiano. Anche il blogger non ama la lode per partito preso, la lode acritica, quindi anche il blogger ha diritto di incazzarsi con alcune delle vostre esternazioni. Io non sono un poeta, sono uno scrigno di poesia. Dentro di me avete trovato la poesia di Alda Merini, di Gabriele Contini, di Silvano Agosti, di Giuseppe D'Ambrosio Angelillo, di Beatrice Niccolai, di Nicolino Pompa, di Nicola Gelo...e di quanti altri? Tutte le persone che ho ritratto sono frammenti di poesia perché è il mio sguardo ad essere poetico. Chi ama la poesia non può non amarmi, non può non essere grato al mio lavoro, e ribadisco la parola: lavoro!
In più: non retribuito. Pensate! A volte devo subire le accuse di Fosca che mi considera un lavativo.
Un lavativo solo perché non ho un reddito? Fosca a volte ha un modo di ragionare da borghesuccio e mi dispiace molto per lui. Mi è simpatico comunque. Sì, ho fatto a botte, e le ho prese perché cercavo solo persone in grado di darmele, e non è facile, sono grande e grosso. Non ho mai rubato nulla che io ricordi. Forse da piccolo. Non ricordo. Mio fratello rubava: libri. E grazie al furto di un libro, il libro di un ladro, Bruno Brancher, siamo diventati amici di questo splendido poeta dimenticato da tutti.
Roberto gli scrisse una lettera dove gli confidava che aveva rubato un suo libro e Brancher si emozionò. Grazie a mio fratello e a Bruno tenni anche la mia prima lettura di poesie in pubblico.
E Brancher era un ladro, e non solo: tentò di accoltellare una donna che lo aveva tradito con un'altra donna! Ma era un ladro dolcissimo: balbettava. E un accoltellatore goffo goffo. Insomma: un poeta adorabile. Per alcuni di voi, quelli che non sanno che cosa sia la poesia, forse Brancher è un personaggio da condannare. Allora non guardate più un quadro di Caravaggio, era un assassino.
La poesia non segue la morale comune, non sarebbe poesia. La poesia non è mai borghese.
Per questo ho esaltato "poeticamente" Bonnie e Clyde, sono una coppia che per quante nefandezze abbia commesso aveva il brivido della poesia addosso, e solo un idiota viscido può tirare in ballo il terrorismo islamico e chi lancia sassi da un cavalcavia. Io non sopporto gli idioti viscidi, mi fanno proprio antipatia, in più aggiungono la vigliaccheria dell'anonimato. Per me sono spazzatura.
Sono duro nel giudizio? Sì. Con gli anni sto diventando intollerante. E quindi non sopporto quando in questo blog di POESIA (lo avete capito o no che il mio lavoro è la poesia?) ci si perde in chiacchiere inutili, perdendo di vista il centro emotivo di un blog come questo. Persone come Chicca fanno proprio questo: ci godono a spostare l'attenzione su altre cose e dimenticano volontariamente il resto.
Perché? Non amano la poesia. Semplice la risposta. O forse amano la poesia borghese e rassicurante, ma appunto: quella non è poesia. L'arte non deve rassicurare, non è un tramonto con gabbiani.
L'arte è perturbante. Fatta questa precisazione la bontà del blogger è infinita, in fondo vi amo tutti, anche i viscidi idioti, vi amo perché siete unici e irripetibili, perché in fondo siete disperati tanto quanto me. C'è chi mi è più simpatico, ma questo è solo un fatto personale. Silvietta mi è simpatica per esempio! Anche se in questo momento siete quasi tutti contro di lei! Anche lei a volte mi fa arrabbiare, ma arrabbiarsi è bello, ed è giusto. Umano soprattutto. Ora vi saluto, con amore.
lunedì 13 novembre 2017
GIANFRANCO PORCU
Che grande errore
regalare tanto del tuo tempo
a chi, invece, voleva soltanto
sapere l'ora.
(Gianfranco Porcu)
regalare tanto del tuo tempo
a chi, invece, voleva soltanto
sapere l'ora.
(Gianfranco Porcu)
OLOGRAMMA DI RICKY
Camminare per strada in questa mattina di vento e invidiare
il mio cappello perché spicca il volo dalla testa e si getta nella
sua breve avventura di libertà, sorridere alla battuta del mio
amico Agostino: "Ricky, sei tu o un ologramma?", non è molto
abituato a vedermi al bar di mattina presto, e anche Luciano,
il proprietario del bar, fa la sua battuta: "Ricky, sei caduto dal
letto?", devo avere un aspetto orribile, ieri sono stato tutta la
domenica a casa, avrò fatto trecento pisciate, non facevo altro
che pisciare e bruciava ad ogni fottuta pisciata. Per fortuna
ci sono le battute da bar, quell'affetto famigliare, così intimo
proprio perché intriso di pudore quotidiano, e così il sipario
consumato, sempre più consumato, di un nuovo giorno si
apre, che lo spettacolo abbia inizio: si recita a soggetto.
il mio cappello perché spicca il volo dalla testa e si getta nella
sua breve avventura di libertà, sorridere alla battuta del mio
amico Agostino: "Ricky, sei tu o un ologramma?", non è molto
abituato a vedermi al bar di mattina presto, e anche Luciano,
il proprietario del bar, fa la sua battuta: "Ricky, sei caduto dal
letto?", devo avere un aspetto orribile, ieri sono stato tutta la
domenica a casa, avrò fatto trecento pisciate, non facevo altro
che pisciare e bruciava ad ogni fottuta pisciata. Per fortuna
ci sono le battute da bar, quell'affetto famigliare, così intimo
proprio perché intriso di pudore quotidiano, e così il sipario
consumato, sempre più consumato, di un nuovo giorno si
apre, che lo spettacolo abbia inizio: si recita a soggetto.
domenica 12 novembre 2017
sabato 11 novembre 2017
HELENA VELENA - IL FATTO QUOTIDIANO
https://www.ilfattoquotidiano.it/2017/11/11/col-mio-frustino-da-mistress-punisco-bertinotti-la-gaia-anarchia-di-helena-velena/3969631/
BONNIE E CLYDE
Più vado avanti con gli anni e sento la senilità farsi strada in me e più amo i criminali,
il binomio crimine e giovinezza mi piace e mi commuove, ieri ho visto un film di Fritz Lang,
grande regista tedesco, che si ispira alla vicenda di Bonnie e Clyde, il titolo italiano del film
è Sono innocente. Ed ha un finale splendido, splendidamente romantico, quasi religioso.
Così sono andato a rivedermi le foto dei veri Bonnie e Clyde. E ho visto l'amore.
E la poesia. Paragonate queste foto alle foto di tutti gli innamorati, sono quasi
tutte foto di coppie che ti fanno venire il latte alle ginocchia, invece in queste foto
sento l'odore della libertà e della giovinezza, perché nessuno è libero come un
criminale fino a quando è libero! Clyde tiene in braccio il
suo scricciolo, il suo amore, lei è leggera come una piuma
ma è coraggiosa e il peso di una pistola è la sua unica forza di gravità.
Andavano in giro nell'America rurale a rapinare con allegria la vita e i suoi divieti,
e la loro fine è stata una macchina crivellata di colpi, plurimo sigillo di un amore libero.
Li adoro. C'è stato anche un film di Arthur Penn, altrettanto bello.
il binomio crimine e giovinezza mi piace e mi commuove, ieri ho visto un film di Fritz Lang,
grande regista tedesco, che si ispira alla vicenda di Bonnie e Clyde, il titolo italiano del film
è Sono innocente. Ed ha un finale splendido, splendidamente romantico, quasi religioso.
Così sono andato a rivedermi le foto dei veri Bonnie e Clyde. E ho visto l'amore.
E la poesia. Paragonate queste foto alle foto di tutti gli innamorati, sono quasi
tutte foto di coppie che ti fanno venire il latte alle ginocchia, invece in queste foto
sento l'odore della libertà e della giovinezza, perché nessuno è libero come un
criminale fino a quando è libero! Clyde tiene in braccio il
suo scricciolo, il suo amore, lei è leggera come una piuma
ma è coraggiosa e il peso di una pistola è la sua unica forza di gravità.
Andavano in giro nell'America rurale a rapinare con allegria la vita e i suoi divieti,
e la loro fine è stata una macchina crivellata di colpi, plurimo sigillo di un amore libero.
Li adoro. C'è stato anche un film di Arthur Penn, altrettanto bello.
venerdì 10 novembre 2017
UNA LAMA DI LUNA
Stanotte ho sognato infiniti sogni. Una lama di luna alla gola.
Ho sognato di vivere nel migliore dei mondi impossibili.
Uomini buoni come il pane, donne libere, cibo per tutti.
E tumori maligni che si sciolgono come burro al sole.
Stanotte ho rivoluzionato l'ontologia dell'universo fra perle
e porci, ho sognato di resurrezioni sul precipizio, orridi cani
affamati nella mia bocca, un diluvio universale per chi ha
sete di catastrofi, e tappeti volanti sopra montagne di polvere.
Stanotte ho sognato infiniti sogni. Una lama di luna alla gola.
Poi uno sputo di rugiada negli occhi mi ha riportato alla realtà.
Spavento crudele, crimini casalinghi, cani ciechi a guidare
uomini senza cuore, donne tumefatte, tetano nelle unghie.
L'odore di un nido appena fatto fra i rami di un albero e le
mie mani intrecciate al volo, così la realtà è diventata amica.
Appena appena sopportabile, fino a un nuovo atroce sogno.
Ho sognato di vivere nel migliore dei mondi impossibili.
Uomini buoni come il pane, donne libere, cibo per tutti.
E tumori maligni che si sciolgono come burro al sole.
Stanotte ho rivoluzionato l'ontologia dell'universo fra perle
e porci, ho sognato di resurrezioni sul precipizio, orridi cani
affamati nella mia bocca, un diluvio universale per chi ha
sete di catastrofi, e tappeti volanti sopra montagne di polvere.
Stanotte ho sognato infiniti sogni. Una lama di luna alla gola.
Poi uno sputo di rugiada negli occhi mi ha riportato alla realtà.
Spavento crudele, crimini casalinghi, cani ciechi a guidare
uomini senza cuore, donne tumefatte, tetano nelle unghie.
L'odore di un nido appena fatto fra i rami di un albero e le
mie mani intrecciate al volo, così la realtà è diventata amica.
Appena appena sopportabile, fino a un nuovo atroce sogno.
LA FICA DEL POETA (aforisma)
Poeta non è chi dice "ferita carnivora" al posto di "fica".
Poeta è chi dice "fica" al momento giusto.
Fica.
Poeta è chi dice "fica" al momento giusto.
Fica.
giovedì 9 novembre 2017
IN ME
In me non c'è angoscia, nessuna forma di disperazione,
ho superato tutto, tutto, tutto. Mi basta il mare, anche quando
è lontano. Mi bastano gli annegamenti celesti e le celesti
fughe, mi basta incontrare i tuoi occhi vicino alla sorgente,
un passo di danza nelle tenebre, sognare a filo di rasoio.
Avere un volto è un'avventura, non ho paura, non sono
felice, ancora di più: ho un dolore di una bellezza sovrumana.
ho superato tutto, tutto, tutto. Mi basta il mare, anche quando
è lontano. Mi bastano gli annegamenti celesti e le celesti
fughe, mi basta incontrare i tuoi occhi vicino alla sorgente,
un passo di danza nelle tenebre, sognare a filo di rasoio.
Avere un volto è un'avventura, non ho paura, non sono
felice, ancora di più: ho un dolore di una bellezza sovrumana.
PENSO QUESTO
Penso questo: non ho la tv, vivo da solo, non ho figli,
ho una donna che viene a trovarmi nei fine settimana,
non ho un lavoro, non ho responsabilità, devo solo stare attento
a dove metto i piedi quando cammino, quindi mi viene naturale
essere libero, è la cosa più naturale che ci sia. E'facilissimo
essere me stesso. In più adoro l'autunno. Mi si addice.
ho una donna che viene a trovarmi nei fine settimana,
non ho un lavoro, non ho responsabilità, devo solo stare attento
a dove metto i piedi quando cammino, quindi mi viene naturale
essere libero, è la cosa più naturale che ci sia. E'facilissimo
essere me stesso. In più adoro l'autunno. Mi si addice.
AFFABILE
Sono una persona affabile, disgustosamente affabile.
C'è sempre un sorriso pronto ad affiorare sulle mie labbra.
Mi aggiro nel mio quartiere con la mia affabilità da vero
scansafatiche, l'origine della mia affabilità è un misto di
carattere docile (fino a quando non esplodo) e di una
vita libera dal giogo del lavoro. Passo e saluto, saluto
e ascolto, ascolto e sorrido a chi mi fa un caffè, a chi
mi stira le camicie, a chi mi vende un francesino bello
croccante. Fuori dalla mia panettiera c'è un angolino di
libri usati, oggi stavo quasi per prendere un studio sui
Promessi sposi, ma il mio grado di affabilità non arriva
a tanto, c'è un limite a tutto. Nell'etimologia della parola
affabilità c'è il significato della voce che si articola, si
tratta di una favella quasi aristocratica che concede la
grazia della gentilezza. La mia vita si snoda tra la fava
e la favella. In fondo sono un aristocratico anche della
penetrazione, ho una fava docile, pronta all'uso, ma
senza molestie. Chiedo sempre "permesso?" prima di
penetrare un corpo. E quando mi masturbo cerco sempre
di dare un senso alle mie eiaculazioni autoreferenziali.
Sono affabile, un rivoluzionario affabile, un terrorista del
sospiro, un dinamitardo di piumaggi, un assassino di
ogni gelido schianto. A me piace il tepore della mia
affabilità. In fondo sono un orsacchiotto ad orologeria.
C'è sempre un sorriso pronto ad affiorare sulle mie labbra.
Mi aggiro nel mio quartiere con la mia affabilità da vero
scansafatiche, l'origine della mia affabilità è un misto di
carattere docile (fino a quando non esplodo) e di una
vita libera dal giogo del lavoro. Passo e saluto, saluto
e ascolto, ascolto e sorrido a chi mi fa un caffè, a chi
mi stira le camicie, a chi mi vende un francesino bello
croccante. Fuori dalla mia panettiera c'è un angolino di
libri usati, oggi stavo quasi per prendere un studio sui
Promessi sposi, ma il mio grado di affabilità non arriva
a tanto, c'è un limite a tutto. Nell'etimologia della parola
affabilità c'è il significato della voce che si articola, si
tratta di una favella quasi aristocratica che concede la
grazia della gentilezza. La mia vita si snoda tra la fava
e la favella. In fondo sono un aristocratico anche della
penetrazione, ho una fava docile, pronta all'uso, ma
senza molestie. Chiedo sempre "permesso?" prima di
penetrare un corpo. E quando mi masturbo cerco sempre
di dare un senso alle mie eiaculazioni autoreferenziali.
Sono affabile, un rivoluzionario affabile, un terrorista del
sospiro, un dinamitardo di piumaggi, un assassino di
ogni gelido schianto. A me piace il tepore della mia
affabilità. In fondo sono un orsacchiotto ad orologeria.
mercoledì 8 novembre 2017
TESTA DA MACELLO
Ho una testa. Una testa da macello.
Una testa scorticata. Sangue nella
bocca del cielo. Ho una testa contro
il muro, spaccata come un melone
mistico. Ho una testa rasata al suolo.
Ho una testa da fossa comune.
Ho una testa capovolta che confonde
le cravatte. Ho una testa, una sola.
La mia. Ogni pensiero una ferita.
Ogni ricordo un'esultanza.
Una testa scorticata. Sangue nella
bocca del cielo. Ho una testa contro
il muro, spaccata come un melone
mistico. Ho una testa rasata al suolo.
Ho una testa da fossa comune.
Ho una testa capovolta che confonde
le cravatte. Ho una testa, una sola.
La mia. Ogni pensiero una ferita.
Ogni ricordo un'esultanza.
martedì 7 novembre 2017
CIAO GIUSEPPE
Dopo Nicolino anche Giuseppe è morto. La nostra
era un'amicizia appena nata, piena di promesse, di cene da
fare assieme, di tempo da vivere, di film da inventare e
da ritagliare sul suo bellissimo volto profetico. Io e mio
fratello Roberto vogliamo ricordarlo così: sotto i portici
del Duomo, davanti alle dieci vetrine luccicanti a due
piani della Mondadori, tranquillo con il suo banchetto
di libri. Davide contro Golia. Quando muore un poeta
ti resta dentro un sorriso, il sorriso della libertà. Ciao
Giuseppe. Ti vogliamo bene per quello che sei.
era un'amicizia appena nata, piena di promesse, di cene da
fare assieme, di tempo da vivere, di film da inventare e
da ritagliare sul suo bellissimo volto profetico. Io e mio
fratello Roberto vogliamo ricordarlo così: sotto i portici
del Duomo, davanti alle dieci vetrine luccicanti a due
piani della Mondadori, tranquillo con il suo banchetto
di libri. Davide contro Golia. Quando muore un poeta
ti resta dentro un sorriso, il sorriso della libertà. Ciao
Giuseppe. Ti vogliamo bene per quello che sei.
STAMATTINA
Stamattina ho incontrato per strada una mia attrice
inconsapevole, era la vecchietta che si puliva gli occhiali
nel mio film "Frammenti clandestini di una via", è così
eccitante popolare il mio mondo di presenze che posso
riconoscere proprio perché le ho filmate a loro insaputa.
Sono il loro regista invisibile.
inconsapevole, era la vecchietta che si puliva gli occhiali
nel mio film "Frammenti clandestini di una via", è così
eccitante popolare il mio mondo di presenze che posso
riconoscere proprio perché le ho filmate a loro insaputa.
Sono il loro regista invisibile.
IL MIO BOCCONE
Perché sono ancora sveglio? Perché oggi sono stato molto
con i miei amici e ognuno ha mangiato un pezzettino della
mia veglia, lasciandomi la voglia del mio boccone.
con i miei amici e ognuno ha mangiato un pezzettino della
mia veglia, lasciandomi la voglia del mio boccone.
NEONATO
Perché le persone continuano a darmi quasi 50 anni?
Tutta questa brutalità percettiva non ha senso, non ha veramente
senso, ma è possibile che non si capisca che sono uno che
è appena nato? Un neonato, questo sono! Nasco ogni santo
giorno, ogni benedetto attimo, non faccio altro che nascere,
nascere è il mio sport preferito, la mia necessità interiore.
Devo ricomprarmi un cazzo di biberon per farvelo capire?
Tutta questa brutalità percettiva non ha senso, non ha veramente
senso, ma è possibile che non si capisca che sono uno che
è appena nato? Un neonato, questo sono! Nasco ogni santo
giorno, ogni benedetto attimo, non faccio altro che nascere,
nascere è il mio sport preferito, la mia necessità interiore.
Devo ricomprarmi un cazzo di biberon per farvelo capire?
lunedì 6 novembre 2017
L'ASTUCCIO
Perché scrivere una poesia?
Perché fuori piove e sono solo
in casa. Perché la mente è come
un astuccio, c'è sempre dentro
qualcosa, anche solo un piccolo
temperino. Perché in giro ci
sono tanti idioti che non sanno
ascoltarsi, per dare spettacolo,
lo spettacolo di un uomo che
si ascolta. E io mi ascolto.
Che cosa sento? Uno sciame
di ricordi che passa, il vento
che agita fiori di allucinazioni,
un coro di angeli trafitti da
spilli, e la voce di una bambina
che mi chiama "senza nome".
Perché smettere di scrivere
una poesia? Perché ho voglia
di un caffè, perché sto fumando
l'ultima sigaretta, perché la vita
chiama e pretende un passo,
un gesto, un'avventura lieve.
Perché fuori piove e sono solo
in casa. Perché la mente è come
un astuccio, c'è sempre dentro
qualcosa, anche solo un piccolo
temperino. Perché in giro ci
sono tanti idioti che non sanno
ascoltarsi, per dare spettacolo,
lo spettacolo di un uomo che
si ascolta. E io mi ascolto.
Che cosa sento? Uno sciame
di ricordi che passa, il vento
che agita fiori di allucinazioni,
un coro di angeli trafitti da
spilli, e la voce di una bambina
che mi chiama "senza nome".
Perché smettere di scrivere
una poesia? Perché ho voglia
di un caffè, perché sto fumando
l'ultima sigaretta, perché la vita
chiama e pretende un passo,
un gesto, un'avventura lieve.
domenica 5 novembre 2017
RICKY FRANCESE
Sto diventando internazionale, ma soprattutto francese.
Io amo e ho sempre amato la Francia. Stamattina mi ha
scritto un intellettuale francese che ha un blog di letteratura.
Mi ha fatto i complimenti per il mio documentario "Harka,
diario tunisino". E poi mi ha detto che ha messo il mio
monologo "Quello che mi piace fare con le donne" sul suo
blog, mi ha detto che considera il mio monologo una
sorta di poesia improvvisata. D'ora in poi je suis Richard
Farinà per tutti voi. Chiaro? Truffaut, Baudelaire, Bresson!
Ah, la Francia!
https://volapuck.wordpress.com/
Io amo e ho sempre amato la Francia. Stamattina mi ha
scritto un intellettuale francese che ha un blog di letteratura.
Mi ha fatto i complimenti per il mio documentario "Harka,
diario tunisino". E poi mi ha detto che ha messo il mio
monologo "Quello che mi piace fare con le donne" sul suo
blog, mi ha detto che considera il mio monologo una
sorta di poesia improvvisata. D'ora in poi je suis Richard
Farinà per tutti voi. Chiaro? Truffaut, Baudelaire, Bresson!
Ah, la Francia!
https://volapuck.wordpress.com/
IL GIOCO
Fate questo gioco con la vostra donna o il vostro uomo:
perdetevi nella folla.
E incontratevi di nuovo come due
estranei. Quando pensate di conoscervi
a memoria donatevi un'amnesia.
perdetevi nella folla.
E incontratevi di nuovo come due
estranei. Quando pensate di conoscervi
a memoria donatevi un'amnesia.
RICKY E I SUPERMERCATI
Mi piace un sacco fare la spesa, anzi: un sacchetto, anche due.
Fare la spesa con la pioggia, e poi in autunno, che meraviglia!
Adoro i prodotti industriali, quelli che fanno tanti chilometri per
arrivare da noi, ho anche una passione viscerale per l'olio di
palma, sto sempre dalla parte di chi viene emarginato. Stasera
sono andato al Lidl, c'era la pioggia e i finali delle macchine
illuminavano i miei passi, sono entrato con passo di danza.
Ho preso dei cioccolatini al whiskey che sono la fine del mondo,
ne sto gustando uno proprio adesso. Purtroppo non
sono riuscito a prendere anche i pistacchi californiani, ero
a secco di euro perché mi sono dimenticato di andare in
banca e ho perso il bancomat, ma che importa, il Lidl è
vicino a casa mia, ci tornerò presto. Che ficata essere un
single, un singolo, unico e irripetibile, e i supermercati ci sono
per esaltare questa singletudine fino all'estasi e al tormento.
Ho sorvolato con eleganza genitale sulla pubblicità natalizia
di una bambina, che volgarità zuccherosa questa complicità
con Babbo Natale, a me piace non avere messo marmocchi
al mondo, il mio sperma sta bene nelle bocche delle donne.
Fare la spesa con la pioggia, e poi in autunno, che meraviglia!
Adoro i prodotti industriali, quelli che fanno tanti chilometri per
arrivare da noi, ho anche una passione viscerale per l'olio di
palma, sto sempre dalla parte di chi viene emarginato. Stasera
sono andato al Lidl, c'era la pioggia e i finali delle macchine
illuminavano i miei passi, sono entrato con passo di danza.
Ho preso dei cioccolatini al whiskey che sono la fine del mondo,
ne sto gustando uno proprio adesso. Purtroppo non
sono riuscito a prendere anche i pistacchi californiani, ero
a secco di euro perché mi sono dimenticato di andare in
banca e ho perso il bancomat, ma che importa, il Lidl è
vicino a casa mia, ci tornerò presto. Che ficata essere un
single, un singolo, unico e irripetibile, e i supermercati ci sono
per esaltare questa singletudine fino all'estasi e al tormento.
Ho sorvolato con eleganza genitale sulla pubblicità natalizia
di una bambina, che volgarità zuccherosa questa complicità
con Babbo Natale, a me piace non avere messo marmocchi
al mondo, il mio sperma sta bene nelle bocche delle donne.
sabato 4 novembre 2017
giovedì 2 novembre 2017
LE COSE ASSENTI
Le cose che non faccio più o faccio di meno: vado sempre
di meno al cinema, una volta ci andavo almeno due volte alla
settimana, ora siamo nell'ordine di due o tre volte al mese.
Non vado più a puttane, ci pensate? Era così bello farsi
aprire la porta da una giovane fanciulla profumata, fare due
chiacchiere e poi chiederle: "Posso fare un arabesco di
saliva fra le tue cosce?". Non piango più da tanto, troppo
tempo, mi mancano le mie lacrime, dissetavano il viso.
di meno al cinema, una volta ci andavo almeno due volte alla
settimana, ora siamo nell'ordine di due o tre volte al mese.
Non vado più a puttane, ci pensate? Era così bello farsi
aprire la porta da una giovane fanciulla profumata, fare due
chiacchiere e poi chiederle: "Posso fare un arabesco di
saliva fra le tue cosce?". Non piango più da tanto, troppo
tempo, mi mancano le mie lacrime, dissetavano il viso.
ECCOMI
Eccomi, sono tornato a Milano con il treno. Davanti a me
avevo una donna con un naso, come si dice?, importante,
ma non le stava male, in fondo meglio avere un naso importante
che un naso qualunque. A fianco avevo uno scrittore e forse regista
teatrale, parlava al telefono con un attore, probabilmente era
un lavoro sull'antica Roma, discutevano di Orazio e di Augusto,
a un certo punto ha detto: "Orazio era l'Andy Warhol della
sua epoca". Ogni tanto ci sbirciavamo ma non ci siamo
scambiati nemmeno una parola. Ora sto caricando il film a
Nicolino, e nei prossimi giorni affronterò Helena Velena.
Fuori è già buio. Nella mia mente c'è un angelo delirante.
avevo una donna con un naso, come si dice?, importante,
ma non le stava male, in fondo meglio avere un naso importante
che un naso qualunque. A fianco avevo uno scrittore e forse regista
teatrale, parlava al telefono con un attore, probabilmente era
un lavoro sull'antica Roma, discutevano di Orazio e di Augusto,
a un certo punto ha detto: "Orazio era l'Andy Warhol della
sua epoca". Ogni tanto ci sbirciavamo ma non ci siamo
scambiati nemmeno una parola. Ora sto caricando il film a
Nicolino, e nei prossimi giorni affronterò Helena Velena.
Fuori è già buio. Nella mia mente c'è un angelo delirante.
mercoledì 1 novembre 2017
Alda Merini - Il Fatto Quotidiano.
http://www.ilfattoquotidiano.it/2017/11/01/che-cosa-significa-per-me-alda-merini/3948668/
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