Belén

Tante tante tante persone in piazza Duomo,

tante tante tante mascherine sul volto, per

togliermela devo comprare un cartoccio di

castagne, così non si appannano le lenti degli

occhiali. Sono miope, non è colpa mia.

Cammino mangiando castagne, il volto

gigante di Belén mi fissa con espressione

vuota, e quel vuoto che leggo nei suoi occhi

di carta è geniale, così puro, così vero,

così liberatorio, circondato da una folla

che mi costringe a indossare una mascherina,

perché le castagne finiscono, e potrebbero

darmi una multa, mentre Belén è senza

mascherina, così vuota e così pura, così bella

di vuoto e di niente, così divina, in mezzo

a questi volti senza volto, a queste mascherine

senza niente sotto, senza vita, solo corpi

che si muovono per istinto natalizio, ebeti

di luminarie, Dior vi augura Buon Natale,

e sento il nulla di Belén fondersi con il nulla

della folla, e Buddha agonizza sotto le mie

scarpe, calpestato da me e dalla folla, ma

non da Belén che vive nel suo mondo di carta,

distante, pura, violentemente divina, solo

Cristo sanguina baci Perugina, con la sua

corona di spine di zucchero filato, e sopra

una guglia c'è una luna infilzata, come uno

spiedino di luce, mentre il nulla di Belén

si fonde al mio nulla, al nulla della folla,

al nulla che si gonfia come un budino in

polvere, e il mio sguardo appannato muore,

muore, senza pietà, vicino alla Rinascente,

nel nulla atroce di Belén, così vera e viva,

divinità di carta, disincarnato stupore.