Questo spessore di buio, corteccia
infinita di tenebre dentro me, che
offusca anche il volto della madre.
Nessuna speranza di conservare intatta
la forma dell'amore, nel diluvio di
niente che annega gli ultimi fuochi.
Ma un fiore è un fiore, una rosa è
una rosa, come già si è scritto, e
allora: perché temere l'annientamento?
Il buio è limpido, come questo cielo.
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