LE POSATE

Mettere a posto le posate, le forchette con le forchette,

i coltelli con i coltelli, cucchiaini sopra cucchiaini e infine 

i loro fratelli maggiori: i meravigliosi cucchiai.

Pensare per diletto che tutto il Creato sia il risultato

di un soffritto divino e lisergico. Aprire il frigo per cercare

quello che è rimasto indietro, una cipolla senza più

splendore, un limone diventato verde d'odio, e sentire

un brivido oscuro, un rimorso lieve, una tenue rabbia.

Interrogarsi sul senso della vita per celia, senza alcun

intento filosofico. Pensare di rifare il parquet, questa

volta con i listoni al posto dei listelli. La felicità non è

forse un sentimento di espansione? Sognare una nuova

abat-jour, immaginare un valzer con lei. Aspettare una

donna che ha pagato il conto dell'estetista per essere

più liscia per te, per le tue mani. Tornare ad aprire il

cassetto delle posate, soffermarsi sulle posate, accarezzarle.

Dare il giusto rilievo a tutto, mentre il mondo gira e

gira su se stesso e attorno al sole, ignaro di tutto, anche

delle tue forchette, dei tuoi coltelli, dei tuoi cucchiaini,

e dei cucchiai, i meravigliosi e sublimi cucchiai.