Accade, accade una cosa strana,
ti svegli in un sogno capovolto
che si finge reale come reale è
un morso sul collo o una rivoltella
puntata alla testa, e tu tremi come
una foglia al pensiero di amare
una rondine, anche quelle che non
fanno primavera, in fondo sono le
tue preferite, quelle rondini chiuse
nel proprio volo, prigioniere di un
inverno solitario, che infrangono
le proprie ali su muri di solitudine.
Accade, accade una cosa strana,
senti l'agonia limpida dell'universo
e non hai paura di morire se anche
il vento spira, e ti sembra quasi una
forma di libertà morire, come libero
è questo vento che ti porta via il
cappello, e insieme al cappello la
vita.
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