IL DISTILLATO

Ci sono cimiteri capovolti e lune 
che sono più feroci di un ricordo.
Abbiamo donato le nostre radici al 
vento, e i nostri sogni alle vipere. 
Non ci ritroveremo mai più? Forse.
Forse questo nostro addio è solo
il distillato di un saluto, e non ho
paura, se ogni saluto è un arrivederci,
non ho paura, se nel vortice lieve
di ogni cosa perduta tornerai,
più vera di una ferita, martirio di
un mattino che mi denuda la carne.