Il passato non passa mai. Freud.
Tutto passa. Eraclito.
Ti parlo del senso della vita.
E tu ti bevi una limonata.
Stanno cedendo gli infissi delle finestre.
La trasparenza è in pericolo?
Nella morte temi la scomparsa dei dettagli.
Un fiammifero.
Una sfumatura di verde.
Un risvolto.
La vita nelle sue piccole distrazioni.
Nelle sue insenature.
Nei suoi stupori minimi.
Questo temi di perdere?
Ti parlo del senso della vita.
E tu mediti erezioni.
Effusioni.
E calibri il tuo desiderio su quella
sagoma sfuggente.
Non hai una mente filosofica.
In te prevale la carne.
Il respiro.
La vita.
Ed è così che vinci.
Vinci sulle mie esitazioni.
Sulle mie distanze.
Sui miei silenzi.
Sai che ti dico?
Il senso della vita
sei tu.
Ora.
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