rickyfarina: febbraio 2025

lunedì 24 febbraio 2025

Dopo che abbiamo fatto l'amore

e disfatto il letto, tu guardi sempre 

fuori dalla finestra, ti giri per farmi

baciare la tua schiena, mi hai dato tutto 

e ora vuoi darmi anche le spalle,

non lasci nulla di intentato, nulla di

superfluo, c'è spietatezza nella

tua generosità. Immagino i tuoi occhi 

che vagano nell'infinito incorniciato,

alla ricerca di un'altra idea, di un

altro delirio, una trappola a cielo aperto,

con le lenzuola e i cuscini stravolti.

Le mie mani ti stringono, le tue mani

si aprono per raccogliere un raggio di

luce. Il cuore non è mai sazio, non ci

abbandona, non può fare a meno di

noi, batte e ribatte a ogni nostra 

domanda. Perché? Perché l'essere

e non il nulla? Ti giri, mi guardi, mi

mostri i denti, hai concepito un altro 

morso, un morso celestiale.

Sta per scrivere una poesia. 
Usa il verme come esca.
Le poesie sono sempre vermi
infilzati. Ancora vivi.
Per la bocca mostruosa dei
lettori informi.

Non sa se togliere la tazzina sporca
davanti agli occhi.

Decide di lasciarla.
La sua anima è più sporca di
quella tazzina.

E lui cerca di leggere il destino
delle prossime parole.

Quando scrive non riesce a
chiudere gli occhi.

Eppure tutte le sue poesie sono 
cieche.

Le sue poesie hanno le mani dei
ciechi.

Lo toccano per capire chi sono.
Per capire dove sono.
E lui si fa toccare dalle parole 
per sentire il proprio volto.

Così inizia a scrivere.