giovedì 22 febbraio 2024

TRE LUMACHE ROSSE

Tre lumache rosse sulla scorza di limone del tuo addio.
Senza la tua pelle la mia pelle è un deserto.

Senza il tuo respiro questo mattino è candeggina
sugli occhi bruciati.

Nel frullatore le mie dita danzano la danza macabra
delle carezze perdute e travolte.

Ogni elettrodomestico è una sedia elettrica di giorni
vissuti perdutamente.

Senza di te anche tu sei senza di te, miraggio di un
miraggio sull'asfalto bagnato.

Viene la notte, il calendario è al buio in cucina,
graticola di un futuro cieco.

Eppure, c'è una gioia fatta di niente, di questo niente
che viene a frugarmi il sangue

in cerca di noi, dei nostri palpiti illesi.


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