C'è un cucchiaio sporco
in cucina, residui di burro
su una fetta biscottata
ormai smarrita nell'oblio
di una mattina antica,
falcidiata dalla preistoria
scivolosa degli attimi.
C'è un fossile di me in
ogni giorno che passa,
resti, detriti, incantesimi
divorati dal tempo.
L'effimero museo delle
particelle, storiografia
della polvere, affabili
annientamenti di me e
di te. Miniature di agonie.
Sepolcri di soffi, infami
e docili varianti di una
eterna condanna che ci
sfalda, siamo macerie
di sogni sopra immacolati
e innocenti cuscini.
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