Tutto quello che hai donalo,
e quello che non hai inventalo
per donarlo a chi non sai,
al primo che passa e ti sorride,
alla prima sconosciuta che
si toglie le scarpe sull'erba,
al vento, alla libellula, alla
pietra che protegge la vipera,
alle ombre degli alberi sulle case,
dona tutto, resta in mutande,
ma solo dopo avere svaligiato
una banca, e mi raccomando:
porta le foreste dei tuoi sogni
nelle lavanderie brulicanti, che
le tue mutande siano candide
come il morso dell'innocente
sul seno della madre.