UN TIPO STRANO

UN TIPO STRANO

Un tipo strano, sono un tipo strano.

Faccio l'amore vestito perché il sesso

da nudi mi sembra macelleria.

Saluto le persone che non conosco

perché sono mortali come me e

riconosco in loro la cenere futura.

I tramonti mi piacciono senza gabbiani

da quando a Venezia uno stronzo di

gabbiano mi ha fottuto un cicchetto.

Sto bene con me stesso ma questo

non significa stare bene con gli altri,

soprattutto quando sbraitano.

Mi piace la musica, senza musica avrei

già una corda al collo e oscillerei,

ombra sul parquet di casa mia.

Amo l'arte ma quando vado al museo

la cosa che guardo di più sono le finestre

perché amo la libertà più di Monet.

Un tipo strano, sono un tipo strano.

E senza tipi strani la vita sarebbe solo

anagrafe in movimento e burocrazia.

Non ho figli, moglie e lavoro.

Amo i biberon però, tantissimo,

e il vento che agita gli alberi.

Il maggiordomo

Non si scrivono poesie con il cappotto addosso.

Quindi questa non è una poesia, sono solo parole

col cappotto addosso. Non si scrivono poesie se

non sei poeta, quindi sono solo un uomo col

cappotto addosso. Ma non è ingiusto che solo i

poeti possano scrivere poesie? Quindi sono un

uomo ingiusto, non so, non ho mai saputo che

cosa sia il dolore, non conosco l'amore, l'ho letto

nei libri, l'ho immaginato, l'ho visto in un film.

Amore e dolore, so solo che fanno rima, basta.

Quando ero un ragazzo sognavo tappeti rossi

da calpestare nella gloria, la vita mi ha fatto

calpestare solo lo zerbino di casa, eppure sono

felice, tremendamente felice, sono forse sciocco?

Con tanta sofferenza nel mondo, perché sono

felice? Perché vivo solo nel mio mondo fatto di

zerbini di gloria casalinga e amore e dolore per

me non sono niente, solo due intrusi in casa.

Ma due intrusi che voglio trattare bene, con tutti

i riguardi, inchinandomi a ogni loro comando.

Sarò il loro maggiordomo, un maggiordomo felice.

Col cappotto addosso.

4.07

Scrivere al computer una cosa

alla 4.07, sveglio come un essere

umano che mette sotto il cuscino

la pulsione di morte.

Scrivere come uno qualunque

una cosa qualunque, tanto per,

tanto per fare finta di essere,

di essere un poeta.

Scrivere per essere una voce da

mettere nell'enciclopedia degli

sconosciuti, di quelli morti con

la polvere sul viso.

Scrivere per dimenticare, come

un ubriaco, scrivere per fumare

un'altra sigaretta prima di andare

al carnevale, nudo di parole.

CLAUDIO

Un Borsalino color nocciola, una composizione floreale

di Lami, una magnum di Giulio Ferrari, e prima ancora

dodici bottiglie di olio pregiato, come i dodici apostoli

della spremitura, e prima ancora champagne, gin, vini

rossi, e quel MEIN MEISTER pronunciato nei vocali

su Whatsapp, e l'albatros di Baudelaire declamato in un

perfetto francese e le poesie di Heine in un tedesco ancora

più scintillante se è possibile, l'incontro con un'anima, 

una storia d'amore con un minatore gallese morto di

leucemia nel fiore purissimo degli anni, un amore nato

sui prati profumati del Galles ai piedi delle rovine del

castello di Dolbadarn, Gareth, che in gallese si pronuncia

Garesssss...amore incondizionato che va oltre la morte,

ricreato in ogni respiro da suo marito Claudio. Tutto questo

e molto altro, enigma nell'enigma, mi è stato donato,

solo perché ho raccontato la mia vita e l'ho donata alla

Rete, mettendomi in gioco, senza paura, con cristallina

indecenza. Non ho mai vinto la palma d'oro di Cannes

o il leone d'oro di Venezia, non calpesto tappeti rossi

con uno stuolo di fotografi che mi urlano "voltati da

questa parte", ma questa è solo vanità, appartiene alla

giostra dei viventi, ben più prezioso è Claudio che ama

nell'ombra, nel sacrificio della memoria, tutto questo è 

il dono della Morte. La grazia nella sua radice illesa.

Garessss.

I FIORI IMMORTALI

https://youtu.be/Psd20g2yu1M?si=XRcNO1HkBnVpbrhV

DIALOGO CON GIORGIO

Il signore greco

Che cos'è questa ansia di morte pietrificante?

I miei vent'anni, ossessione del respiro, non

allineamento con le strategie dell'Essere.

Nei sedili posteriori di una macchina la mia

angoscia, mia madre e un signore elegante mai

visto prima, amico di amici, un greco.

Stiamo andando verso un ristorante perso nel

tempo. "Sa, mio figlio soffre tanto in questo periodo,

mi accusa di averlo messo al mondo".

Il signore greco, senza guardarmi, disse a mia

madre: "Deve dire a suo figlio che nasciamo

con i pugni e moriamo con le mani aperte".

Quella frase fu subito una specie di calmante

abissale, da quel momento iniziai a sentirmi meglio,

a interrogarmi sul significato dell'enigma.

E se non fosse un enigma ma evidenza implacabile?

Si nasce con i pugni, la lotta, si muore con le

mani aperte, la resa, la resa incondizionata.

Sacra vertigine dell'abbandono.