CIAO PINKETTS

Lo incontravo spesso nella mia zona, abitavamo vicini.
"Ciao Pinketts" gli dicevo, un semplice ciao, e lui sempre
con un mezzo sorriso alla Bogart mi rispondeva "Ciao".
Non penso che si ricordasse il mio nome, ma riconosceva
il mio volto, aveva una vaga intuizione di me, e tra
di noi c'era una "amichevole diffidenza", limitiamoci a
un ciao, sarebbe troppo complicato il resto e poi il resto
forse non ha poi così importanza, giusto Pinketts? Giusto.
Erano due i Pinketts che incontravo, uno era lo scrittore
sempre seduto al tavolino di un bar, munito di sigaro e
birra, vestito in modo elegantemente eccentrico, che
sfogliava un quotidiano e poi si perdeva nella sue fantasie,
sempre altrove, sempre "straniero che ama le nuvole".
L'altro Pinketts era il figlio che portava a spasso il
cagnolino della mamma, anzi: era il cagnolino che portava
a spasso lui, con fedeltà ansimante. Ci siamo incontrati
anche in occasioni ufficiali, a un festival di cinema
organizzato da Le Trottoir, la sua tana, la sua alcova,
il suo bar. Presentavo il cortometraggio Festina Lente,
ricordo che a lui piacque, mi disse: "Questo film mi
sembra una specie di aforisma". Pinketts faceva il duro
ma era anche un uomo di una tenerezza disarmante,
di una gentilezza profonda, era un puro, ma la sua era
una purezza condita sempre dall'ironia. Poi per i giri
strani della vita, sempre a Le Trottoir, venne fuori
che era amico di mia cugina, mi guardò e mi disse:
"Colpo di scena". E con un colpo di scena ci ha lasciati.
Milano nell'ultimo anno ha subito due mazzate: la
morte di Angelillo, la morte di Eric Scheller ed ora
la morte di Pinketts. Tre artisti, tre uomini che vivevano
per la strada, nei bar, tre uomini che potevi incontrare
nella carne viva dei giorni, non sullo schermo freddo
dei social. Tutti e tre per vivere avevano bisogno
di uno spazio aperto, di una strada trafficata, la loro
ispirazione era fatta di incontri, di casualità che si
trasforma in destino, ogni passante poteva essere un
racconto, un quadro o una poesia racchiusa in un
libro. La vita che scorre, mentre la cenere di un sigaro
cade e ci ricorda che tutto è addio, anche un semplice
"Ciao".