OGNI GIORNO

Ogni giorno mi sveglio senza amore. E cerco di reperire frammenti di
amore terreno, alla Pessoa, gustando la luce del sole in una pozza
d'acqua o danzando insieme al vento che agita gli alberi. Ma è una
serenità mutilata. Non posso vivere senza l'amore fisico, e la pozza
d'acqua non mi aiuta molto. E nemmeno il vento. Per vivere devo
avere un' ossessione: un volto che mi mangia la mente, un odore
che mi tortura il sangue e il desiderio. Un tormento gioioso. Così ho
sempre vissuto l'amore, come una malattia che mi rendeva sano.
E senza questa malattia deperisco, mi affloscio su me stesso, perdo
energia. Divento un pupazzo di stoffa che si muove senza senso.
M'inginocchio dentro i miei ricordi, e prego un passato che non torna.
Ma avrei voglia di svegliarmi al mattino con una donna al mio fianco.
Invece mi ritrovo fra i miei cuscini, cerco di strozzarli, ma sono
immortali i miei cuscini, candidi e immortali. La poesia e i miei film
sono surrogati e quello che scrivo è solo un rifugio, un appiglio per
non annegare ancora, non ancora. L'amore che voglio non ha nulla
di spirituale, non è paura della solitudine, al contrario, forse cerco
una donna che mi faccia sentire ancora più solo, ma in un abbraccio.
E lo spirito lo lasciamo soffiare insieme al vento, ho bisogno di
baci carnali, di effusioni e trasfusioni, di un collo, di mani, di un
ventre, due gambe da aprire per scrutare l'orizzonte di una ferita.