MONOLOGO PER BARBARA SABA

Mi sono innamorata, innamorata di un poeta, un poeta che non riesce

a tradire la propria solitudine, lui scrive : " non esistono donne più belle

della mia solitudine ", però nello stesso tempo si lamenta perché la sua

vita sessuale è allo specchio, sì, il mio poeta si fa le seghe davanti

allo specchio: puro delirio narcisistico. Il mio poeta è in difficoltà, 

i suoi spermatozoi si arrampicano sugli specchi, in senso letterale!

Viene quasi da ridere ma è una cosa seria, il mio poeta soffre molto,

ci resta male quando vede colare il suo sperma sullo specchio. 

Ah, non vi ho ancora detto il suo nome, si chiama Riccardo,

Riccardo. Bel nome vero? Un uomo interessante, alto, moro, due belle

spalle, un uomo che potrebbe piacere alle donne ma è anche un uomo

che fa paura, e fa paura perché è sincero, porta gli occhiali scuri e un

cappello, si camuffa, ma in realtà è nudo, nudo come un verme, nudo

davanti a se stesso e agli altri. Il mio poeta è un bambino, dico il mio poeta, 

ma in realtà non lo conosco, so solo che lo amo, leggo quello che scrive, e

mi fa sorridere, sorrido e nello stesso tempo provo tristezza, una strana

tristezza sorridente. Il mio poeta è molto pigro, detesta ogni forma di

fatica, anche quella sessuale, e lo scrive apertamente, tra l'altro lui non

soffre di eiaculazione precoce, e come potrebbe? lui dice " io godo di

eiaculazione precoce". Vedete? Vedete come è sincero il mio poeta?

Terribilmente sincero, e questo fa paura. Lui sarebbe capace di presentarsi

a una donna e dire " salve, io sono un poeta e godo di eiaculazione

precoce". Questo può scoraggiare una donna, lo capisco, e forse

è per questo che il mio poeta si fa le seghe. Ma io non mi scoraggio.

Mi incuriosisco invece. Dice di avere la sveltina connaturata. E che

male c'è? Sapete quante volte guardo il lampadario con gli uomini

che si vantano di fare le "lunghine". E se non c'è un lampadario guardo

il soffitto o conto le nuvole nel cielo se sono en plein air , e se c'è un cielo 

terso, beh, in quel caso guardo la tersità. Non sempre, a volte partecipo, 

ma la tersità ha un suo perché, come il mio poeta che è terso ma che

soffre di questa tersità. E per questo mi commuove, e lo amo,

o almeno credo, credo di amarlo, in fondo l'amore è un

atto di fede, bisogna crederci. O no? Ma il mio poeta è strano, questo

bisogna dirlo chiaramente, lui cerca una donna particolare, ama

tutto ciò che è particolare, non sarebbe un poeta altrimenti, 

cerca una donna che gli faccia una sega, vuole semplicemente cambiare mano, 

vuole una mano femminile, il suo sogno è una donna che gli faccia una sega

al mattino, prima della colazione, e una sega alla sera, prima della

cena, e per lui sarebbe la felicità, massimo piacere e nessuno

sforzo. Perché faticare? Non ha tutti i torti in fondo, non è poi così

strano il mio poeta se ci pensate bene. Respirare per lui è già una

fatica, una fatica di Sisifo, una fatica senza senso. Poi dice di fumare 

troppo, gli verrebbe il fiatone poverino a stantuffare, stantuffare nel

corpo di una donna che giustamente pretende il proprio piacere.

Ma al mio poeta non interessa ciò che è giusto, a lui interessa

ciò che è comodo. Il comfort, ecco la parola chiave. Tutto ciò

che non è confortevole lo ripugna. Come dargli torto? Perché

prendersi la responsabilità di fare godere una donna? Le responsabilità

implicano impegno, fatica, attenzione. Tutte cose che il mio

poeta odia, lui ama rilassarsi e ama le distrazioni. La sola parola

"prestazione" gli fa venire i brividi. Il mio poeta non si presta,

lui si dona. E il suo dono è la verità del suo essere, il mio poeta

dice : "sono così, se vuoi fammi una sega, e mi farai felice, ma

non chiedermi altro." Dicevo del comfort, che cosa dice il

vocabolario? Andiamo a leggere: comfort o confort: è una

sensazione puramente soggettiva ( sì, il mio poeta è un soggetto,

direi un soggettivista ) dicevamo, una sensazione puramente

soggettiva percepita dall'utente, nell'ambiente di lavoro o

in determinate condizioni di servizio e serve ad indicare

"il livello di benessere" percepito. Viene tenuto in considerazione

nell'ambito della progettazione, nel campo del disegno

industriale da vari tipi di aziende, soprattutto quelle di trasporto

automobilistico, ferroviario, navale ed aereo. Ecco, tutto chiaro no?

Il mio poeta vuole trasportare questo signficato di benessere

aziendale anche nel sesso, non fa una piega, il sesso dovrebbe tendere

al benessere, perché accanirsi contro il mio poeta? Il suo livello

di benessere è una sega, una sega fatta bene, con dolcezza,

con amore, con passione vellutata, una sega confortevole

con schizzo confortevole. Vogliamo condannarlo per questo?

Alcuni di voi potrebbero dire a questo punto: ma ci sono

le puttane, che vada da una puttana se vuole farsi fare una sega.

Già, sarebbe la cosa più logica. Ma il mio poeta non ama

la logica, la trova fastidiosa, anche la logica è fatica per lui.

Lui vuole essere amato in modo illogico, è fatto così, ed è

per questo che lo amo, o almeno credo di amarlo. Ma non

lo fa per cattiveria, il mio poeta è un uomo buono, lo sento,

se potesse farmi godere con un gesto sono sicura che non

si tirerebbe indietro, un gesto, uno solo, il mio poeta è un

uomo generoso, è democratico, non è contro il mio piacere

di donna, è per la parità tra uomo e donna, non è certo

un maschilista, non pensate questo del mio poeta, sarebbe

ingiusto nei suoi confronti, e il mio poeta odia l'ingiustizia,

se potesse farmi venire con un gesto, lo ripeto, lo farebbe,

un gesto non gli costerebbe fatica, e sarebbe un gesto

meraviglioso, ne sono sicura, ma lui odia la

la ripetizione ossessiva dei gesti, e scoparmi a stantuffo o

leccarmi o toccarmi più e più volte per lui sarebbe 

un tormento, sarebbe meccanica, ripetizione coatta,

non sarebbe poesia, un gesto, uno solo, quella sarebbe

poesia! E il mio poeta ama la poesia, altrimenti non sarebbe

un poeta, non fa una piega. Però lui ama le seghe, certo

questo è contraddittorio, c'è qualcosa di più ripetitivo di

una sega? Ma il mio poeta ama anche le eccezioni, in fondo

è un uomo eccezionale, per questo lo amo o credo di amarlo,

la sega è la sua eccezione, ma non è l'eccezione che

conferma la regola, al mio poeta non interessa confermare

un bel nulla, tantomeno le regole, lui odia le regole,

anche quelle grammaticali. Infatti spesso si prende le licenze

poetiche, è un uomo licenzioso il mio poeta.

Le sue eccezioni sono così, eccezionali, come lui. Lo adoro

in fondo, non è adorabile secondo voi? Che cosa chiede

di tanto speciale il mio poeta? Rilassarsi su un divano,

tirare giù la cerniera (ah, non vi ho ancora detto che il mio

poeta non ama spogliarsi, anche quella è una fatica per lui ),

lui vuole tirare solo giù la cerniera, è quella che viene chiamata

" nudità funzionale ", tirare fuori il suo bel pisello e farsi

fare una sega, una semplice, cristallina sega, una sega

dolce, appassionata, amorevole, una sega quasi materna.

Ma certe cose le mamme non possono farle. E le puttane lo

farebbero senza amore, ma il mio poeta vuole l'amore,

ama l'amore, lo ama con tutto se stesso, e per lui l'amore

è una bella sega. Perché giudicarlo male per questo?

Lui non finge, lui è sincero, lui ti dice che cosa vuole.

E sono sicura che il mio poeta ama anche il bacio, baciare

non è faticoso, comunque è una fatica sopportabile,

ecco, penso che una sega baciata sia il suo ideale. E perché

dovrei tirarmi indietro? Lo amo, o almeno credo di amarlo. 

Ho deciso che voglio conoscerlo personalmente, gli scriverò 

poche parole: "sono Barbara, e voglio farti una sega perché ti amo.

E ti capisco. Capisco il tuo bisogno di comfort. Sei un

poeta e ti meriti una sega fatta con amore ". 

Questo scriverò al mio poeta, poche e semplici parole.

E forse il mio poeta bambino si sentirà meno solo.

In questo mondo crudele, spietato, falso, corrotto, in questo mondo

insincero fino al midollo, in questo mondo che ha perso

la sua verità il mio poeta è forse l'unico a non avere paura

di se stesso, a non temere, a non fuggire la propria verità

di uomo, il mio poeta sa di essere un fottuto egoista,

ma non si vergogna, per questo lo amo o almeno credo

di amarlo. In fondo l'amore è un atto di fede.