L'ALLERGIA

Sono allergico, ma non solo al polline.
Sono allergico al tempo che passa, alle
macedonie di un solo colore, sono allergico
al dolore fresco delle foglie, sono allergico
alla siccità delle voglie appassite, alle vertigini
che strisciano sotto il letto. Sono allergico
ai chiodi e alle catapulte, alle pesche sciroppate,
alle tasche non bucate, agli amori lenti,
alle lumache lunari, sono allergico a Dio
e alla morte, alle finestre socchiuse e alla
notte che calpesta i fiori che sbocciano.
Sono allergico alla vita, ai liquori delle
distillerie legali, ai bambini sprofondati
nei passeggini, alle lucertole mistiche e
alle violette. Sono allergico ai giardini
e ai fulmini, alle tempeste e ai bicchieri
d'acqua che dissetano vane nostalgie.
Sono allergico al lavoro, alla fatica e alle
pietre sbucciate, ai detenuti, alle prigioni
di velluto, ai cuori solitari e a quelli che
si abbracciano nel sangue che canta. Sono
allergico ai quotidiani, all'eternità, alle
nuvole che assumono forma di nuvola,
ai nidi di spavento, e alle rivoluzioni
terrestri. Sono allergico agli specchi
e alla grandine, al caldo e a tutti i tipi
di strangolamento. Sono allergico ai
confetti, alle lune di miele, ai battesimi
e ai funerali estivi. Non sono allergico
alle chiavi. Alle chiavi no. Le chiavi
non mi fanno starnutire, le chiavi sono
benedette, hanno una santità girevole e
penetrano nel mistero accogliente delle
serrature. Vivo di porte aperte. E sogno
un ladro in casa che mi renda più leggero,
un ladro sensuale, dal passo felpato,
con un collant usato sulla testa, a ricordarmi
l'odore di ogni donna e di ogni
delitto.