Mi è venuta voglia...

Mi è venuta voglia di scrivere una poesia questa notte,

invece di andare a puttane, invece di un pompino una

bella poesia da eiaculare nel mondo digitale, perché no?

Sublimare, sublimare, caro Riccardo, altrimenti mamma 

si arrabbia, i soldi volano via, e tu poi resti senza un

quattrino. Cristo, ho le palle che oscillano nel vuoto e

ho paura della morte, della vita, dell'amore, di tutto,

tranne che delle puttane. Sono così gentili, così affabili,

così tettone! E succhiano che è una meraviglia, anche

a pelle, senza preservativo. Mi è venuta voglia di scopare,

di una sega, di un pompino, di una sega pompinata,

mi è venuta voglia di non scrivere più questa poesia e

di chiamare una puttana al telefono. No, Riccardo, no.

Trattieniti. La continenza, devi sublimare, sublimare.

Ma che cazzo me ne fotte di sublimare? Sublimare è da

stronzi, da coglioni. Già la morte ci sublima in un rantolo

di polvere, e ci ricopre di gelo mortale e infinito.  

Perché? Perché mi sento libero solo con le puttane?