La colazione a letto

Sono gesti automatici, uno dietro l'altro,

nella nitidezza del mattino, non c'è

nulla che sia improvvisato, c'è un copione,

una sceneggiatura calibrata. Forse i cuscini

hanno pieghe diverse ogni volta, e le lenzuola,

ma niente di grave, niente di drammatico.

Tu attendi, consapevole del rito, mi senti

armeggiare in cucina con il vasetto del

miele, senti il getto del rubinetto che lava

i frutti di bosco, senti le mie mani scartare

prelibatezze alla crema, soffici pasticcini,

a volte mi senti maledire, qualcosa è andato

storto, mi sono ustionato con la caffettiera,

ma anche questo fa parte del gioco, ti immagino

sorridere sul letto, e immagino i tuoi piedi nudi

che mi cercheranno. E i tuoi occhi che hanno

fame. Poi esco dalla cucina con il vassoio

in mano e lo poso vicino al tuo desiderio,

come un maggiordomo fanciullesco.

E tu, regina dei miei attimi, sorridi, e poi

dici: "Da dove inizio?", e prendi a caso

una noce o inizi dai lamponi rossi come

la tua vittoria, o dalle more, nere e sontuose,

mentre le crostate attendono i tuoi morsi,

e anche io, dopo la fame, un'altra fame,

più crudele, più bella, più lucente. Vinto.