La vita, martoriato segreto, margine esangue, ogni cosa è stata
spremuta, ci sono i resti di un mistero insolente, uno sbuffo,
forse un alito di agonia ormai giunta al limite estremo. I giochi
sono fatti e rifatti, le illusioni si sono pietrificate, scivola il senso
sul cristallo dell'addio imminente, vivere è disfarsi della vita.
R.F.
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