CHE ALTRO?

Non è l'amore quello che bramo, non è l'amore, non mi interessa
l'amore come non mi interessa Dio. A me piace la vita quando è
fatta di piccole insignificanze quotidiane, tipo un bottone che si
perde nella notte o l'avventura di una formica vicino alle mie scarpe.
A me piace la vita quando è intessuta di se stessa, pura di niente,
nient'altro che se stessa, come folgori di nitidezza sugli spilli.
E passeggiare nella notte insieme ad amici, incontrare un cane
all'angolo di una via, accarezzare i miei occhi preferiti vicino
a un semaforo e sentire il palpito del niente che ci uccide senza
pietà e che ci fa vivi, inutilmente vivi, con ardore d'evanescenza.
Pensare ai morti come se fossero vivi e ai vivi come se fossero
morti. Sentire le mani di mia madre sulla mia carne, anche se
mia madre è lontana, anche se madre è il nome della lontananza.
Un uomo così non ha bisogno d'amore, giusto un pompino ogni
tanto, e una carezza per non dimenticare il cazzo. Che altro?