sabato 31 maggio 2008
A CHE COSA SERVE LA POESIA?
A che cosa serve la poesia? Ammesso che "servire" sia un compito
della poesia.
Leggo il dizionario alla voce Amore: sentimento di viva affezione
verso una persona che si manifesta come desiderio di procurare
il suo bene e di ricercarne la compagnia.
Ora leggo Baudelaire.
Dalla sua bocca di fragola la donna, contorcendosi come
un serpente sulla brace e i seni strusciando contro i ferri
del busto, lasciava colare queste parole tutte impregnate
di muschio:"Ho le labbra umide e so l'arte di portare a
perdizione su un letto l'antica coscienza. Asciugo ogni
lacrima sui miei seni trionfanti e faccio sì che i vecchi
ridano come i bambini. Chi mi vede nuda e senza veli, vede
la luna, il sole, le stelle e il cielo. Sono, caro sapiente,
così dotta in voluttà, quando fra le braccia temute soffoco
un uomo, o quando, timida e libertina, fragile e vigorosa,
abbandono ai suoi morsi il mio seno, che, su questi
materassi turbati, impotenti gli angeli di dannerebbero
per me."
Poi che ella ebbe succhiato tutto il midollo delle mie
ossa, mi volsi languidamente verso di lei per darle
un ultimo bacio: ma non vidi più che un otre viscido e
marcescente. Chiusi gli occhi, preso da un freddo terrore;
e quando li riapersi alla luce, al mio fianco, in un
luogo del gran manichino che sembrava aver fatto
provvista di sangue, tremavano confusamente pezzi di
scheletro, stridendo come quelle banderuole o insegne
appese a un ferro che un vento fa oscillare nelle notti
d'inverno.
A che cosa serve la poesia?
Avete ancora il coraggio di domandarlo?
della poesia.
Leggo il dizionario alla voce Amore: sentimento di viva affezione
verso una persona che si manifesta come desiderio di procurare
il suo bene e di ricercarne la compagnia.
Ora leggo Baudelaire.
Dalla sua bocca di fragola la donna, contorcendosi come
un serpente sulla brace e i seni strusciando contro i ferri
del busto, lasciava colare queste parole tutte impregnate
di muschio:"Ho le labbra umide e so l'arte di portare a
perdizione su un letto l'antica coscienza. Asciugo ogni
lacrima sui miei seni trionfanti e faccio sì che i vecchi
ridano come i bambini. Chi mi vede nuda e senza veli, vede
la luna, il sole, le stelle e il cielo. Sono, caro sapiente,
così dotta in voluttà, quando fra le braccia temute soffoco
un uomo, o quando, timida e libertina, fragile e vigorosa,
abbandono ai suoi morsi il mio seno, che, su questi
materassi turbati, impotenti gli angeli di dannerebbero
per me."
Poi che ella ebbe succhiato tutto il midollo delle mie
ossa, mi volsi languidamente verso di lei per darle
un ultimo bacio: ma non vidi più che un otre viscido e
marcescente. Chiusi gli occhi, preso da un freddo terrore;
e quando li riapersi alla luce, al mio fianco, in un
luogo del gran manichino che sembrava aver fatto
provvista di sangue, tremavano confusamente pezzi di
scheletro, stridendo come quelle banderuole o insegne
appese a un ferro che un vento fa oscillare nelle notti
d'inverno.
A che cosa serve la poesia?
Avete ancora il coraggio di domandarlo?
venerdì 30 maggio 2008
MI ACCADE DI ESSERE UOMO
Mi accade di essere uomo.
Ansia d'orizzonte.
Nero vortice d'impotenza.
Corpo dal tempo
triturato.
Ma anche voce che supera
il suo limite.
E approda in assolati
silenzi.
Ansia d'orizzonte.
Nero vortice d'impotenza.
Corpo dal tempo
triturato.
Ma anche voce che supera
il suo limite.
E approda in assolati
silenzi.
ILLESA
Eccoti. Illesa. Sognatrice immobile.
Appena un sussurro. E le palpebre.
Che tremano in sperdute lontananze.
Di me non resta nulla. Contaminato
dal tuo segreto splendore. Un fuoco.
Nei nitidi sentieri della veglia.
Questo sgretolarsi lento al tuo cospetto,
come friabile statua, è l'amore.
Poi un soffio di vento. E sono libero.
Appena un sussurro. E le palpebre.
Che tremano in sperdute lontananze.
Di me non resta nulla. Contaminato
dal tuo segreto splendore. Un fuoco.
Nei nitidi sentieri della veglia.
Questo sgretolarsi lento al tuo cospetto,
come friabile statua, è l'amore.
Poi un soffio di vento. E sono libero.
AFORISMA DEL GIORNO
Mi capita di ragionare come uno che ha la verità in tasca.
Ma sono sempre consapevole di avere le tasche bucate.
Ricky Farina
Ma sono sempre consapevole di avere le tasche bucate.
Ricky Farina
IL VIRTUALE
Fra qualche anno faremo sesso con ologrammi, il virtuale ormai ha
eroso la realtà, rendendola un simulacro di se stessa. La realtà
ha tutto da perdere: resterà l'ombra. La realtà è imbarazzante,
a volte emana cattivi odori, è portatrice di malattie, la realtà
non è più di moda, diciamolo francamente. Anche per questo sono
sceso a Napoli, per sentire l'odore dell'immondizia, avevo bisogno
di quell'odore, come in un rigurgito di realtà ho sentito l'esigenza
di documentare in prima persona lo scempio di un territorio.
Ed è nato Vietato Respirare.
Il documentario verrà proiettato al Napolifilmfestival.
eroso la realtà, rendendola un simulacro di se stessa. La realtà
ha tutto da perdere: resterà l'ombra. La realtà è imbarazzante,
a volte emana cattivi odori, è portatrice di malattie, la realtà
non è più di moda, diciamolo francamente. Anche per questo sono
sceso a Napoli, per sentire l'odore dell'immondizia, avevo bisogno
di quell'odore, come in un rigurgito di realtà ho sentito l'esigenza
di documentare in prima persona lo scempio di un territorio.
Ed è nato Vietato Respirare.
Il documentario verrà proiettato al Napolifilmfestival.
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